Blogosaurius_loch

Uma pitada de sossego

2007-06-08T18:37:00.000Z

Pode chamar-se corda, ainda que nestes cansaços de fim de tarde eu prefira chamar-lhe trança. Gosto dos filamentos que se escapam, como a quererem chegar mais longe, gosto dos fios que se fortalecem, gosto da cor, da multidão de tonalidades que se acotovelam sob a incidência da luz, gosto do seu ar de repouso que não lhe retira a sensação de robustez, de resistência, de utilidade, gosto da ideia de barco e da percepção da maresia. Gosto do ar de Verão que alonga os dias e de rever o loch, ao fim de tanto tempo, entrançada que ando em tanta coisa. Estendo-me na margem, fecho os ouvidos aos ruídos de longe para ouvir só estes silêncios tão cheinhos de som e fico a aspirar este sol manso nestes momentos de sossego... Loch é loch! :) E sim, obrigado M pela foto! ;)

Até breve, Graça. Até loch!...

2007-05-17T21:23:00.000Z

A Graça ontem saiu, para descansar.
Atravessei a rua que é o espaço que separa a minha casa da casa provisória onde ela veio passar a noite de hoje.
Despeço-me com um 'até breve' de uma Grande Mulher. Quase anónima, mas invulgarmente Grande.
O afecto fica guardado, regado com carinho e cuidados, como uma flor, no coração.
A memória guarda com igual atenção o imenso privilégio de a ter conhecido.

Graça: Até na despedida, fizeste as coisas à tua maneira, Senhora de uma Sabedoria que te estava nas veias, porque te vinha da alma.
Boa viagem, Graça. Até breve :) Creio que os teus ficam bem, que também conseguiste velar por isso... A Bênção para ti, minha Amiga.

Até loch...

2007-05-08T22:53:00.000Z

e a alma rasga-se num parto renovado... São amanhãs gémeos de esperança a brotar, efervescentes, de uma memória fértil de passado... óvulos de futuro? arcas de passado? células de presente a atezanar-nos os dias, benquistas âncoras...
Até loch.... :)

Mí na Bealtaine

2007-05-01T09:52:00.000Z

El Jardin del Unicornio, Ana Maria Jaramillo

Feliz Dia de Maio :) Até loch.

2007-04-30T23:57:00.000Z

Cometi uma imprudência. Fatal, é certo. Reli coisas que escrevi há muito tempo aqui no loch. «Desde que me lembro de ter noção de mim que tenho uma atracção muito própria para aquilo a que, desde há algum tempo, chamo de 'horas apócrifas'. Claro que não incorro na tentação costumeira de atribuir ao adjectivo nada além do que significa, isto é, algo cuja autenticidade não está comprovada, pressupondo, obviamente, que a autenticidade também tem muito que se lhe diga e que pode referir-se a vários patamares - autoria, rigor de conteúdo, etc. Mas sendo a hora apócrifa, não me apetece ir por aí. Apetece-me ir por onde as horas apócrifas me levam - ao sabor de ecos em mim. Ah... e convirá, talvez (quiçá! :)) dizer que para mim são apócrifas as horas que não precisam de códigos de barras, de legendas, de livrinho de instruções, de manual operacional e - muito menos, benza-as Deus! - de planeamentos quinquenais, trienais nem anuais, porque podem dar-se ao luxo de ser à solta, como bons selvagens (lollllllllll - não, também não quero ir por aí, que me parece atalho, e eu nestas horas nem quero asfaltos, nem britas, nem desenhos quanto mais mapas!). Poderei dizer, quase com candura ('quase'), que as horas apócrifas são a forma de medir um certo tempo no loch. Como ontem comentava tão especialmente bem o Dragão no Dragoscópio, são horas em que sabemos que estamos a ser escritos pela pena da morte e em que em nós acorda um talento para ler nas entrelinhas. Que engraçado... isto poderia ser dito de tantas e tão variadas formas... ;) No outro dia , o Incognit thing escrevia os tons das rotinas e das angústias (Entre um café e um pastel de nata) com pinceladas argutas, ainda que (im)próprias da sua juventude, e lembrou-me os passeios que eu costumava fazer, em anos semelhantes e em horas igualmente apócrifas pela espuma da bica que arrefecia diante do meu nariz, sem outro alucinogénio que a minha própria alucinada lucidez. O carlos a.a. deixou-me ontem um comentário à sua maneira e eu comovi-me à minha maneira e senti-me tão velha e tão pequenina. Tão T-Regina e tão mínima. A bizantina fala-me do seu budista e da luta que trava para ser a senhora da sua paz e eu comovo-me pelo épico que tem a sua luta desarmada e pela sua conquista antecipada e certa. Comovo-me. Movo-me com. Por isso gosto de perfumes, de essências que, fluidamente, numa ambiguidade que é só sua, nos invadem. São o estandarte das horas apócrifas onde se diz o que não se diz, onde se criam as mais improváveis pontes e onde todos os astros estão à distãncia de um pensamento. A dor de uma ausência a que se chama saudade transmuta-se na flor que desabrocha no nosso colo e, assim, sem ninguém dar conta nem explicar, torna-se na origem do nosso próprio nome, sem que o pudessemos ter pressentido, quanto mais adivinhado. Círculos... ciclos... espirais doidas que não racionalizamos sem antes reinventar um sete ou entender os porquês dos côvados. Lá vem a chuva oblíqua... Dedilha na janela como um mantra. O fumo do cigarro parece a batuta dessa tão improvável sinfonia. Na universalidade do som, um Ré (Rah) Maior explode as essenciais declinações de todos os mitos. Mas também não quero ir por aí. A hora é apócrifa e sem atilhos. O voo será sempre mais subtil do que a asa. O loch, apesar de tudo, será sempre mais subtil do que o lago. Por isso mesmo, por isso agora, até loch...»
Tudo me dói. Até a memória......
Até loch se loch houver......

Janela

2007-04-13T17:01:00.000Z

Foto: M. Teixeira

Frondosas, as margens recurvavam-se como que em abraço pela paisagem. O rio, nas sombras taciturno, desfranzia-se pela luz ao sol-nascente. Os pássaros, em bandos, revoavam, desciam, subiam de repente, na falsa inquietação da alegria. Era azul e era verde em feira franca. Mais perto, o burburinho saltitante dos pardais, os pombos em arrulhos pela calçada, as varandas transformadas em beirais. Despedindo-se, o frio da madrugada, deixava um rasto de água e uma aragem. Nos prédios, os raios incidentes criavam estrelas refulgindo nos metais e, nas ruas, acordavam os rumores do dia-a-dia. A minha janela tornara-se viagem... e lavada já da noite, eu renascia.

Até loch :)

Cante Hondo

2007-04-01T12:13:00.000Z

Foto: M.Teixeira

Eu meditava, absorto, enrolando
os fios do fastio e a tristeza,
quando chegou aos meus ouvidos
pela janela do meu recanto, aberta
a uma abafada noite de verão,
o planger de uma trova sonolenta
quebrada pelos tremores sombrios
dos magos soares da minha terra
... E era o Amor, como uma chama rubra...
- nervosa mão a uma vibrante corda
cedia um longo suspirar de ouro,
que se tornava em nascente de estrelas -.
... E era a Morte, de cutelo ao ombro,
de passo longo, turva e esquelética,
como, quando menino, eu a sonhava
E na guitarra, exuberante e trémula,
A brusca mão, ao fustigar, fingia
O repousar de um ataúde em terra.
E era um plangido solitário o sopro
Que a poeira varre e a cinza acalenta.

Antonio Machado
trad. Margarida Santiago

Lenga-lenga-lenga-lenga

2007-03-29T18:49:00.000Z

Mais me parece que malho,
sem cansar, em ferro frio.
Às vezes não há trabalho
noutras é de arrepio
Mas a gente até se alegra
a julgar que se vão ver
os frutos em ‘contra-entrega’
e que desta é p’ra valer
que houve ‘gentleman’s agreement’
sorriso, aperto de mão...
mas o ‘marvellous achievement’
(são eles que o dizem, eu não!),
só terá seu pagamento
quando não sei que entidade
aprovar o provimento...
depois a contabilidade
mediante a minha factura
confirma no orçamento,
item, norma, assinatura
para poder dar andamento.
Agora é só preencher
O cheque que me vão pagar
“Hoje devem aparecer
os dois que vão assinar”,
responde-me ao telefone
a nova interlocutora
de quem não sei nem o nome,
quando reclamo a demora.
Mais de um mês já é passado
desde o pedido, de urgência,
que eu cumpri pelo meu lado.
Mas do deles... só flatulência.
Ao fim de outra semana,
lá volto a telefonar...
E oiço, incrédula, insana:
“Estão os dois a viajar...
Lamento, compreendo bem...
Sim, sim, tem toda a razão...
Mas para a semana que vem
Certamente, já cá estão!”
Dois meses já são passados
E é tarde de sexta-feira
E o cheque, daqueles traçados
Entra-me enfim na carteira.
‘Falta agora esperar -
- penso eu c’os meus botões -
- ‘que os outros que hão-de pagar
dêem menos confusões...’
Mas na segunda é feriado...
Frigorífico vazio...
No Banco conta a dobrado...
Não paguei ao senhorio...
(Eu vejo-os por todo o lado,
ostentando o seu bem-estar!...)
Dói-me trabalhar fiado
E ‘inda por cima pagar!

Até loch!

A propósito de Poesia...

2007-03-29T08:43:00.000Z

Mucha, Poesia

Emily Dickinson - Trad. de Jorge de Sena

Morri pela Beleza - mas mal eu
Na tumba me acomodara,
Um que pela Verdade então morrera
A meu lado se deitava.
De manso perguntou por quem tombara ...
-Pela Beleza - disse eu.
- A mim foi a Verdade. É a mesma Coisa.
Somos Irmãos - respondeu.
E quais na Noite os que se encontram falam -
De Quarto a Quarto a gente conversou -
Até que o Musgo veio aos nossos lábios -
E os nossos nomes - tapou.

Até Loch :)

Entre o sonho e o real

2007-03-17T22:48:00.000Z

Sagrada Familia, Gaudi, Barcelona

2007-03-17T18:51:00.000Z

O cárcere profundo e de pedra; a sua forma, a de um hemisfério quase perfeito, embora o pavimento (também de pedra) seja algo menor do que um círculo máximo, o que, de algum modo, agrava os sentimentos de opressão e de grandeza. Um muro corta-o pelo meio; este, apesar de altíssimo, não toca a parte superior da abóbada; de um lado estou eu, Tzinacan, mago da pirâmide Qaholom, que Pedro de Alvadaro incendiou; do outro há um jaguar, que mede com secretos passos iguais o tempo e o espaço do cativeiro. Ao nível do chão, uma ampla janela com barrotes corta o muro central. Na hora sem sombra (o meio-dia), abre-se um alçapão no alto e um carcereiro que os anos foram apagando manobra uma roldana de ferro, e baixa, na ponta de um cordel, cântaros de água e pedaços de carne.

A luz entra na abóbada; neste instante posso ver o jaguar.

A Escrita de Deus, Jorge Luís Borges

Anúncios de Primavera

2007-03-14T17:45:00.000Z

Monet, Jardim em Giverny

Neste dia de Primavera anunciada, claro que me lembro da última paisagem que vi na cidade invisível e que me pergunto por que cidades andará caminhando a bizantina... E hoje apeteceu-me especialmente voltar a passear-me pelo jardim de Monet, na tentativa de me oferecer cenário afável à alma, regalada como anda nas volutas floridas de Rumi:

A Primavera dos Amantes chega,
para que este canteiro de pó se torne num jardim;
a proclamação dos céus chega,
para que a ave da alma se possa erguer em voo.
O mar enche-se de pérolas,
o salgueiro torna-se doce como cana,
a pedra transforma-se em precioso rubi,
o corpo torna-se plenamente alma.

Até loch...

2007-03-12T00:07:00.000Z

Um dedilhar. Uma corda de guitarra trémula como uma corda de vida ou como uma corda bamba que o vento faz vibrar, assim, sem aviso.... um fremir de som...

Um cacho de amoras num silvado. Um sopro. Um sopro... Até loch!

Pele de papel pardo

2007-03-10T23:10:00.000Z

Há qualquer coisa que incomoda. Não, não é só cansaço. Não são só as dores no ossos, a neurodermite, a taquicardia. Há qualquer coisa que incomoda. Ume espécie de pele que não devia estar onde está e se sente opressiva, asfixiante, cheia de poder, apesar da ausência de direito natural do seu surgimento. Uma espécie de redoma criada do exterior, em material tosco, primário e, queira Deus, tão efémero quanto a consciência da sua momentânea existência. Mas incomoda como um sapato que aperta, como uma luva grosseira que inibe a sensação e até o gesto. Interessa-me fazer de conta que consigo despi-la assim, com a mesma indiferença com que se tira uma pulseira que começa a pesar no pulso. Não é, no entanto, assim tão fácil. Ligo a televisão com a displicência das rotinas. O canal é o tal dito público e apanho nos ouvidos com uma coisa que não consigo entender. É natural. Vai havendo cada vez mais coisas que não consigo entender e dá-me uma pena infinda a pobre, a miserável ficção que oiço e que, em relances, vejo. Parece um pesadelo de casebre. Como quase tudo o mais. Não é mais do que uma pele de papel pardo e, no entanto, está aqui. Ninguém me mandou ficar com um pé na terra e outro no loch... erro meu!

Sábados e alcofas brancas

2007-03-10T12:24:00.000Z

Foto: http://alifeinwales.typepad.com/photos/uncategorized/white_flowers.jpg

Sábados em que apetece muito despir o cansaço todo, fazer do mundo uma enorme alcofa de algodão, receber flores em tudo, em tudo mesmo, para poder rebolar a alma em pétalas e pétalas e pétalas - qualquer coisa como pairar inteira num abraço de anjo... que pensamento bom... :)
...deve ser a Primavera que começa a sorrir! Até loch :)

2007-03-08T12:46:00.000Z

As três idades, G. Klimt

Callejón andaluz

2007-03-07T19:33:00.000Z

Calle de los Siete Infantes, Córdova
Foto em: www.aromeo.net/archives/calle7arcos.jpeg

À medida que avanço, deixo de ocupar-me com o andar. As solas dos sapatos e as pedras criam uma cadência que, na rua vazia, se ergue, fruindo das paredes como se no imenso prazer de impregná-las com uma marca que nelas perdurará pelos tempos do Tempo. Lembro-me do Albaycín, de Granada, e dos murmúrios sussurados encantatoriamente em cada recanto. Os meus próprios passos evocam um 'tablao' e está ali o 'bailaor' e os tacões regurgitam-lhe uma transfiguração íntima como a morte, solene como um rito, rasgada como um parto. Eu ajeito o 'mantón', cingindo-o às costas, entrelaço-lhe as franjas nos dedos e a voz do cantaor, rouca e impossível, destaca-se da guitarra e do fragor sincopado e contido das palmas, secas, surdas, cantos-da-terra. Cantes hondos, cantes jondos - desprega-se a alma e com ela o corpo. E já não são passos e pedras mas requebros de 'bailaora con su cuadra' ( e por dentro das pedras, as febres de Rafael, de Antonio, de Federico, os arrobos doridos de Al-Mutammid, de Boabdil...). Um tremeluzir de luz e sombra e a rua volta a ser aquele 'callejón' e, por muito que tente, já não consigo ouvir apenas os meus passos...
...Até loch!

Indulgências

2007-03-06T19:04:00.000Z

Anoitecer de um dia pardo de chuva... O trabalho também não foi realmente estimulante e nem deixou, ao menos, aquela sensação de alívio de tarefa feita, que só amahã o remato. Estará, pois, na hora do conforto: Recosto-me mais mal do que bem na cadeira, sirvo-me um simpático whisky num igualmente simpático copo, apercebo, sob o candeeiro, a gata feita novelo de sono e mimo, o caderno de capa preta e a velha Sheaffer, já com umas cicatrizes no casaco, e oiço música. Tudo isto como aconchego de fim de dia e também como busca de inspiração para uma carta. Misturam-se pensamentos: ontem soube da morte de Henry Troyat, hoje o Contra-capa recordou-me o aniversário do Gabo. Há dias homenageávamos o José Afonso e há dias homenageávamos também o Assis Pacheco. Há um ano e seis dias despedimo-nos de um outro poeta, Fernando Tavares Rodrigues. E foi com gosto que conheci na semana passada o Miguel Real e com gosto que li o último ensaio do Jorge Morais sobre Bocage. As palavras... Os autores das palavras que se escrevem sem nunca serem, de facto, possuídas. Uma apropriação legítima e com história, um transbordar dos silêncios, as mais das vezes. Que o digam, talvez, os rosários dos Buendías, ou, talvez melhor, Melquíades. Ou o Florentino Ariza ou, talvez melhor, a Fermina Daza. Palavras... Muitas, muitas palavras. Que bom!
Cumpleaños feliz y mucha salud, Gabo! Até loch!

Lista para uma tarde de Domingo, em Março

2007-03-04T16:44:00.000Z

Tempo cinzento, Seurat

Uma certa melancolia, só com uma casquinha de limão, uma colher-de-chá de mel e algumas folhas de hortelã. Um ar húmido sem exageros de pantanal na pele, umas alpergatas de andarilha e um xaile arredondado e macio. Uma cana de pesca que se adivinha a prolongar uma silhueta do outro lado, um livro exumado da estante onde repousava há uns bons trinta anos, com ar de relíquia e aventuras blavatskianas contadas por um argentino, mais as tremuras das árvores e das águas, como serenos arrepios. Um eco passageiro da tagarelice de um grupo com crianças ao longe, um disparate inesperado de sol, súbito e efémero, a iluminar a reverberação de uns pensamentos, entre o estouvado e o deliciosamente simples. A ideia de um quadro, o trautear baixinho de um excerto azul de Gershwin, uma caixa de lata com pastilhas de mentol e um maço de cigarros confirmado no bolso. Uma caneta de tinta permanente, um pequeno diário de viagem com capa de pele preta a transbordar de entrelinhas. Uma ponte (de preferência japonesa), uma sintonia e um loch dentro de um loch.
Até loch!

Aniversário

2007-03-03T16:17:00.000Z

Hesíodo e a Musa, Gustave Moreau

Faz hoje 17 anos que o meu Pai partiu. Lembro-me, com uma nitidez extravagante, da sensação de alívio e de bem estar que lhe acompanharam a partida. Lembro-me do seu riso, incorrigivelmente agarotado, do brilho juvenil nos olhos muito negros a contrastar com a madurez grisalha dos cabelos. É-me impossível lembrar-me do meu pai sem sorrir. O desgosto de vê-lo partir amaciou-se com a liberdade que lhe era devolvida, transformando-se numa saudade boa, numa cumplicidade algo inexplicável que se acentuou com a sua ida. A imagem que coloco aqui só faz sentido porque acho que foi precisamente assim que ele seguiu a sua caminhada: juvenil, inspirado e protegido. Um beijo, Pai. E se não apreciares Gustave Moreau... :)

Até loch.

Março

2007-03-02T19:38:00.000Z

Março - Les Très Riches Heures du Duc de Berry, Irmãos Limbourg: Paul, Hermann e Jean

Quem não lembra, quem não gosta das Águas de Março do Tom Jobim?

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o Matita Pereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão
É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma conta, é um conto
É uma ponta, é um ponto, é um pingo pingando
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã
São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

Até loch!

Desfolhando, desfiando, desbastando...

2007-03-01T19:42:00.000Z

Desfolhando, desfiando, desbastando... Como mantras, repetem-se os gestos que alimentam, que arroupam, que afagam, que sustentam num ritual eternamente renovado, como estações do tempo e do sagrado. Amamos. Cantamos. Brincamos. Dançamos. Trabalhamos. Lutamos. Somos filhas e irmãs e companheiras e mães e avós e conselheiras - mulheres que vivemos declinando o que a natureza, num infindável quando, ecoa por todo o seu domínio, da partícula ao universo, num pulsar arrebatado, num fascínio. Pagamos o preço do apreço, enlaçadas nos laços dos afectos, sem tectos nos regaços. Tecemos. Entrançamos. Bordamos. Cosemos. Juntamos. Às vezes não dormimos. Velamos. Às vezes não sentimos. Cuidamos. Às vezes não dizemos. Calamos. Lunares com força de marés, negamos desterros de galés. Solares, rasgamos ferros. Erguemos o coração bem alto, acendemos as nossas lamparinas, propensas a pressentir o Derradeiro. Pés nus, montamos num deserto a nossa tenda, damos o salto, deixamos de vez de ser meninas para sermos então um Ser inteiro. E quem me entender, que entenda... Até loch!

Adejos, arquejos e arpejos

2007-02-25T13:37:00.000Z

http://www.big-pond-rumours.com/index_files/image4471.jpg

Entreabri os olhos para ver que o dia está de chuva e de frio e sentir que estava empapada com as canseiras da semana. Espreguicei-me. A preceito. Com aquele trejeito de asa dobrada que se dá aos braços, endireitando as costas e desenhando um arco largo, quase inverosímil, no ar, com os pulsos a quererem chegar às pontas dos dedos. O movimento deve ter tido algum efeito, porque no instante seguinte estava a programar freneticamente o dia, até aperceber-me que estava na página de amanhã da minha agendazinha mental e que hoje me posso dar ao luxo de alguma calma, apesar de ter garantidas algumas horas de trabalho à frente deste monitor. Mais tarde, provavelmente passarei também algumas diante do outro monitor a ver ou a fazer de conta que vejo a festa dos óscares. Entre uma coisa e outra, uma chávena de café e um conforto no loch. E enquanto me deixo ir no embalo do rumorejar das águas e da folhagem, lembro as muitas horas de viagem de ontem, em que o rumorejar do combóio, se fundia, como este, devagar com outros rumorejares. É como se houvesse um arquejo paralelo à respiração do próprio ar, uma música subliminar, suturante, pacificadora, que como um fio se afasta do novelo emarasmado das perguntas e dos nós sufocadores da procura de respostas. Claro que é ambíguo e difuso, mas é sempre ambíguo e difuso o fantasma que nos acompanha, é sempre o outro lado de qualquer coisa que só conhecemos enquanto nada a matou, negou, recusou ou cortou em nós e que, apesar da morte, da negação, da recusa ou do corte, persiste, difusa, ambígua, rumorejando, numa estação etérea que não deixa de também ser nossa. O café arrefece na chávena, o ficheiro minimizado aqui ao lado manda-me um grito impaciente que me obrigo a ouvir, por muito que me apeteça continuar no loch a beber café frio e a ouvir rumorejares. Bom! Vamos lá a tirar a barbatana da água, buscar café fresco e...
Até loch :)

Sama

2007-02-23T17:43:00.000Z

http//www.people.cornell.edu

(...) Como poderá o peixe em terra seca
não saltar logo para o mar
quando do oceano tão fresco
lhe chega o som das ondas?
Como poderá o falcão não voar,
depois da caça, de volta ao braço do rei
quando ouve o tambor do falcoeiro
chamá-lo: ‘Vem, volta!’?
Por que não começará qualquer Sufi
a dançar, como se fosse um átomo,
em torno do Sol da duração
que salva da impermanência? (...)
(...) E quando alguém mencionar
a graciosidade do céu à noite,
sobe para o telhado,
dança e diz:
Assim? (...)

Jalal ud-din Rumi

Assim? :) Até loch...

circuladô de fulô

2007-02-20T16:44:00.000Z

circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie porque eu não posso guiá eviva quem já me deu circuladô de fulô e ainda quem falta me dá soando como um shamisen e feito apenas com um arame tenso um cabo e uma lata velha num fim de festafeira no pino do sol a pino mas para outros não existia aquela música não podia porque não podia popular aquela música se não canta não é popular se não afina não tintina não tarantina e no entanto puxada na tripa da miséria na tripa tensa da mais megera miséria física e doendo doendo como um prego na palma da mão um ferrugem prego cego na palma espalma da mão coração exposto como um nervo tenso retenso um renegro prego cego durandona palma polpa da mão ao sol

circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie porque eu não posso guiá eviva quem já me deu circuladô de fulô e ainda quem falta me dá o povo é o inventalínguas na malícia da maestria no matreiro da maravilha no visgo do improviso tenteando a travessia azeitava o eixo do sol circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie porque eu não posso guiá eviva quem já me deu circuladô de fulô e ainda quem falta me dá e não peça que eu te guie não peça despeça que eu te guie desguie que eu te peça promessa que eu te fie me deixe me esqueça me largue me desamargue que no fim eu acerto que no fim eu reverto que no fim eu conserto e para o fim me reservo e se verá que estou certo e se verá que tem jeito e se verá que está feito que pelo torto fiz direito que quem faz cesto faz cento se não guio não lamento pois o mestre que
me ensinou já não dá ensinamento

circuladô de fulô ao deus ao demodará que deus te guie porque eu não posso guiá eviva quem já me deu circuladô de fulô e ainda quem falta me dá

Haroldo de Campos

E não é que fui descobrir que a Izabel Padovani com a sua voz invulgar canta os Retalhos de Cetim (Cauby Peixoto/Benito de Paula), para além deste poema do Haroldo de Campos musicado pelo Caetano Veloso? Pois que não seja uma terça-feira de carnaval completamente em vão: pelo menos, que os ouvidos fruam. Até loch.

Cinza, cinzas e cinzentos

2007-02-19T14:14:00.000Z

'Grey Skies, The Flying Cloud', Montague Dawson

Não creio que alguma vez consiga conciliar-me genuinamente com a constante e acre constatação de que a vida é sempre um imenso e tortuoso emaranhado de cinzentos. Ao fim de todos estes anos, ainda não o consegui e, sem precisar de dotes de vidente, por longa ou breve que seja a minha continuação desta viagem, não creio que me seja alguma vez possível albergá-los em mim com um mínimo de aceitação. Talvez porque têm o triste condão de deixar-me numa perplexidade que toca as raias da aberração, que me imobiliza num nevoeiro que me cega, não por não ver, não por não querer ver, mas porque não me é possibilitado ver. Em anos menos maduros, ainda tentava toscas apalpadelas em busca de qualquer coisa que me proporcionasse uma referência. Mas hoje vejo-me mais tentada a esperar que a cinza se dissipe com a mesma não-interferência da minha parte com que se precipitou para cegar-me o mundo. Até porque estou cansada. Incomparavelmente mais cansada do que estava há um ano e quinze dias, incomparavelmente mais cansada do que estava há três dias. Foi um nevoeiro súbito que se abateu, que eu não soube ver anunciar-se e que desabou sobre mim, como um limbo súbito, com o seu fedor próprio, como de morte, mas sem a virtude negra ou branca que esta tem. Cinzento. Como um pesado reposteiro que alguém corre, provavelmente acreditando que só assim poderá zarpar para o seu próprio destino. Não sei. Nem posso saber porque múltiplos foram os véus que se construiram antes do derradeiro, do definitivo reposteiro. Há-de dissipar-se, apesar da marca que indelevelmente me fica tatuada - como dizia aquele personagem do «Mystic River», quando nos acontece, é para sempre - mas há-de dissipar-se para eu poder voltar a ver e perceber e saber e sentir e ser quem ainda recordo que sou. Há-de dissipar-se. Porque sim. Até loch.

P.S. - Entretanto, aqui mesmo ao lado do loch, a bizantina prenuncia a Primavera e declara que aquela cidade invisível termina ali... desejo-lhe que a razão seja por estar a construir uma outra cidade de picos mais altos e luz mais radiosa!

... e rosas

2007-02-15T19:09:00.000Z

www.minerali.it/immaginiprodotti/

...ou, como diria Jalal ud-din Rumi:

A noite partiu; no entanto, meu amigo,
a nossa história ainda não chegou ao fim.

Entre rosas e rosas

2007-02-14T16:55:00.000Z

Gertrude Stein, por Pablo Picasso

Andei a vagabundear por aí. Um bocado à toa, é certo, como em qualquer devaneio que se preze. Mas a verdade é que os passos aprendem de cor alguns caminhos e sentei-me à beira de três alpendres - este, este e este. E que alpendres! E que gostos são estas paisagens que nos metem dentro dos seus próprios recantos, consentindo-nos partilhar casa e quintal!

Depois fiquei com aquela useira urticária na ponta dos dedos, naquela danação de urgência que nos faz pianar as teclas num allegro molto energico, e ocorreu-me que a data de hoje nos remete para uma tradição que só as modernidades consumistas tornaram nossa, que antes nos contentavamos com um S. Gonçalo de Amarante, com um Sto. António de Lisboa ou de Pádua, para o caso tanto faz, mas pronto, está bem, que uma rosa é uma rosa e um postal é um postal e um bocadinho de romance, mesmo em embalagem de plástico e ritual impingido, nunca fez mal a ninguém, digo eu, e um jantar à luz de velas até cai bem enquanto as coisas não se estragam e aí é preciso tirar os castiçais da vista, não vão eles virar-se contra alguém, enfim, que a vida tem destas coisas, mas adiante, que quantas vezes nesta centrifugadora dos quotidianos até precisamos de um néon qualquer a estalar-nos o olhar dos dias para reservarmos momentos para viver o nosso amor e mimá-lo com rosas, com postais e com jantares à luz de velas.

Só que entre urticárias e santos e plásticos e rosas, acabou por espreitar um pensamento bom, com perfume, pois claro, e lá segui eu por devaneios entre O Nome da Rosa e a Rosa de Hiroxima e a 'percepção' sub-Rosae que traz ao de cima a luz, como água num poço, até das mais aparentemente óbvias soturnidades dos dias. Aliás, como dizia a Gertrude Stein A rose is a rose is a rose... Até loch:)

Afinal, pessoas...

2007-02-13T19:13:00.000Z

Justiça, Luca Giordano

Satisfaz-me verificar, como pessoa e como cidadã, que finalmente começamos a abdicar de nos vermos como olímpicas torres de marfim, quando temos tantas minhocas e ratazanas a escavar-nos os sótãos. Parece-me higiénico e saudável, nos verdadeiros sentidos das palavras. Claro que estou a referir-me ao Prós e Contras de ontem. Apesar de muitas vozes de pessoas directamente afectas a essa área profissional e de soberania reverberarem em ironia, quanto a alguns momentos do debate de ontem, e outras muitas se fixarem quase que exclusivamente na questão das eventuais custas de uma petição, creio que ontem se deu um grande passo sem ser nos corredores furtivos e secretivos que cruzam as tão faladas 'sedes próprias' , neste caso, da Justiça. Quantas vezes não ressinto que ao despacharem-se sem mais delongas certas discussões para essas tais 'sedes', não se faz mais do que levá-las para meandros próximos de um certo catacumbismo silenciador, deixando os 'leigos' ou 'profanos' desses mundos votados à condição servil de incompetentes e inaptos para entender o que tão venerandas figuras poderão discutir, apesar do facto de qualquer de nós poder estar sujeito às jactâncias egotistas, às mirambolâncias interpretativas ou às possíveis sabedorias das suas contendas privadas. Por isso, ontem gostei. E gostei principalmente porque o facto de começar-se a questionar publicamente, a discutir publicamente, mesmo correndo o risco dos inevitáveis tecnicismos, parece ser um bom indicador de que afinal somos todos pessoas. Até loch.

Foi você que pediu... um Alka-Seltzer???

2007-02-12T19:11:00.000Z

Eles são abalos, frémitos e mais tremores,
Vêm em chusmas as mui sábias reflexões,
Os comentários, as doutas explicações
- Que esta terra é toda feita de doutores!...
E quando já se me instala a agonia
E vou em busca da pastilha efervescente,
Eis que a própria terra num acesso de azia
Se adianta e freme ao largo de São Vicente
O meu apetecido e salutar arroto!
Foi um valha-me Deus por todos os canais
Da Rádio e da têvê, porque o terremoto
Passou a ser notícia melhor que todas mais
E displicentemente o sábio, génio e douto
Passou a ser serôdia matéria dos jornais.

Ah... mas não, não acabou ainda o sururu
Que há p’raí pessoas que em circunspecto brado
Acham que o sismo foi obra de Belzebu
Ou manifestação de Deus-Pai irado
Porque ontem foram mais os a dizer que sim
o que na certa p’ra eles deve ser pecado...
mas eu, pobre crente, eu tenho cá p’ra mim
que é mais sina, negro destino e fado...
Aliás, melhor farei em guardar o remédio
Não vá alguém tomá-lo em distracção
E arrotar o neurónio, que por razão de tédio
Abdica de vez da potencial função,
E ao libertar-nos, quiçá, do santo assédio
nos condenaria – cruzes credo - à perdição!

:D Até loch!

Avec le temps...

2007-02-11T00:33:00.000Z

Avec le temps - é um esvair de alma. Léo Ferré é o protagonista. Pseudo. Protagonistas somos nós qui oublions les voix, les mots des pauvres gens. Avec le temps... esvaímo-nos. Por uma gota, um furo de nada feito de acasos e poentes, ocasos estranhos nos poços da vida. Avec le temps... com o tempo, o tempo, o tempo... essa corrente estranha, tipo rosário, que já nem sabemos rezar mas que continuamos a saber correr por entre os dedos. Ficam-nos os calos na pele, que nos doem, por um lado, e que, por outro, nos retiram uma certa maneira de sentir. Apetece-me rasgar qualquer coisa. Uma qualquer capa, véu, casca. Rasgar. Deixar-me transpirar até que o próprio odor do meu suor e da minha dor me ataque as narinas, dilatando-as, tanto, tanto, que toda a minha pele seja olfacto e eu me torne nesse aroma ácido, inebriante, impossível, irracional.

Porque só sendo esse cheiro invado o ar todo que me consome e passo a ser eu a consumi-lo, a tragá-lo num ápice do meu tempo e a fazê-lo meu.

As vozes perturbam-me e eu corro as cortinas e as persianas da alma, porque não quero ouvi-las. Só quero este naufragar autêntico com sete notas dilacerantes e autênticas, cansada que estou da plastificação das atmosferas da consciência. Não... não, ainda não foi desta que me ganzei nem alucinei para além das vísceras. Mas apetece-me rasgar . Com ruído, com aço, com raivas indizíveis como a paixão da entrega. Trepido nas minhas veias a violência extrema das minhas febres de lucidez. Sofro-me inexoravelmente e choro-me os abandonos de mim a que tantas vezes me voto. Num frémito invulgar, sou como uma onda, um fragor de aroma que nem sequer é manso. É suor. Quente, ácido, violento, transtornante. Sou o cheiro da minha semente e do meu fruto. As ilusões do andrógino já eram. Hermafrofita ou nada. Hespéride ou pevide. Útero ou odre. Avec le temps... esvai-se a alma na concentração de toda a sua substância. Reduzida à sua ínfima espécie - a mais básica, primordial e avassaladora. Paradoxos de proto-vida.

Afunilo-me. Não é muito possível mas afunilo-me. Escoo-me por um conta-gotas qualquer em busca da precipitação desejada. Uma gota de suor. Poderia ser sémen ou mênstruo, mas não. Não tem esse hino da Obra por fazer. Só tem a magia da Obra feita.

Como me torno arrogante e me humilho perante mim própria! Que dividida estou na aparência deste gosto-desgosto que na verdade mais pura que posso conceber está tão para além das simetrias, paradoxos, dicotomias à flor da pele. Avec le temps... Mas o que é este malabarismo da consciência a não ser a manipulação extravagante do aprendiz de feiticeiro?

Na proveta, uma gota mal-cheirosa de suor e no ar o mau-cheiro a sopa que tudo invade fluidamente, mas.... que garante a Obra. Ao negro, sim. O corvo canta. E canta em todo o esplendor do seu negro-azeviche e em toda a sua solidão. Garante o rubro, o branco, o escarlate, o ouro. A mirra e o incenso em dois potes descobertos esfumam-se miscigenando-se sem lógica aparente. Avec le temps.... tudo se torna fumo. Acre ou doce. Místico ou profano. E o ar todo inunda, com o tempo... com o tempo...

As minhas lamparinas

2007-02-10T11:53:00.000Z

Sábado... (saravá, Vinicius!) Remato esta semaninha cheia - em que os percalços da gripe a adornaram com o aspecto dúbio de uma corrida de obstáculos - e revejo, como quem ainda desfruta o sabor deixado pelo cálice de Porto, a excepcionalidade tão feita de grandes pequenas coisas destes sete dias: desde o jorro de trabalhos feitos quase em contra-relógio que (para variar) até foram pagos contra-entrega, às imensas horas passadas nas rotinas médicas de uma Mãe que trazem a notícia inesperada de um grande sucesso, aos momentos de prazenteiro disfrute familiar e farta partilha com os amigos, ao deleite de um serão bem entremeado com a Negra Sombra da Rosalía de Castro, pela voz e interpretação da Luz Casal, e o sempre bom 'Je suis malade' do Serge Lama, virado maravilha na interpretação da Laura Fabian, passando pela ironia inteligente e divertida dos 'Negros Hábitos' do Almodóvar e pelas alegrias de não termos deixado de saber rir e ternurar cá em casa... Foi uma semana e tanto! Claro que também houve a habitual parada de dores e desagrados, de decepções feitas do desvirtuosismo corrente, da depravação com que se aferram desumanidades em debates (num pungente panegírico da incontinência) e da desmemória que se desmascara na brevidade das memórias - claro que sim! Mas se me detivesse a saborear isso, correria o risco de perder o gosto de todas as grandes pequenas coisas que me alumiam dias e noites e me consentem essa paz indispensável para ficar atenta ao silêncio. Um bom fim de semana! Até loch...

«Foi desde sempre o mar...»

2007-02-04T15:18:00.000Z

O belo texto do Cristóvão de Aguiar levou-me de passeio por uma bela ala de imagens guardadas com algum cuidado, aquele tipo de cuidado que até lhes preserva os sons e os cheiros. O dia meio cinza entra no tom da areia fria e dos ventos desajustados que nos ressoam nos ouvidos, como flautas de cana em busca de um acorde, e que nos fazem respirar como quem engole uma poção, num sorvedouro entrecortado de sal e ar. A humidade a velar-nos a pele, os olhos a marejarem-se na estridência da luz e a voz azul e imensa de sete tons a contar e a recontar e a renovar contos e cantos no seu contínuo milagre de fragores e calmarias... E com outros ventos, passam por mim outros cantos. Mas hoje o que se detem por aqui é o Mar Absoluto da Cecília Meireles. Até loch.

Ao verde...

2007-02-02T15:43:00.000Z

Fot0: Magia, Ian Baggio - Fundição de bronze

Pois, tudo isto começou porque fiquei derretida, à minha velha maneira, com os comentários que o Kane e o carlos a.a. me deixaram. Pé ante pé, lá fui em busca da imagem e acabei por dar com esta entre uma série de fotos lindíssimas do mesmo autor.

Ainda ontem, numa conversa entre o sério e o divertido, o meu 'viajante de estimação' (o que, sendo eu esta peregrina arrevezada, só faz sentido, como é bom de ver) , tentando fazer-me ignorar a febre, me acenava com histórias de alquimia, como se de um bombom se tratasse, mas nem mesmo isso conseguiu mais do que um trejeito, um simulacro de sorriso, entalado entre os tambores que surdamente continuaram, durante horas, a espalmar-me a boa disposição, o raciocínio e, pior que tudo, a gratinarem, sem dó nem piedade, a mínima emergência de bem estar. Depois de uma noite em que se foram desfiando, uns atrás dos outros, os lenços de papel, os filmes de sei lá quantos canais e o sobe-e-desce da transpiração e dos arrepios, apercebi-me que estava a usar os chás certos e os mísseis errados - falha minha, claro, que não consultei um dos especialistas-comentadores das nossas televisões para quem nada disso possui segredo algum. Hoje, o sol benfazejo, os chás certos e os comprimidos adequados parecem ser bom prenúncio - mesmo que a Obra não chegue ao rubro, pelo menos, pelo menos, que se afirme ao verde, com o seu espaço próprio de reencontros e reconhecimentos, de coisas simples de amar, de coisas naturais de amar, de uma mesa cheia de rostos amigos, de um perfume (claro, de um perfume!) e de um brinde de boas vindas ao meu 'viajante de estimação' neste seu regresso. Até loch! :)

A chás e comprimidos...

2007-02-01T23:24:00.000Z

A chávena de chá, Columbano Bordalo Pinheiro

Tenta-se combater o animal a bem... um chá quente, um chá de limão com mel, enfim, com mimos, mas ele não se deixa persuadir e aí vamos buscar alguns mísseis. Devo estar com uma pontaria muito fraca, que nada parece demovê-lo... At-chim- loch!

No agoiro do 11 de Fevereiro....

2007-01-30T00:30:00.000Z

Por acaso eu já estou enfastiada de tanto debate que anda em volta de tanto argumento e de tanto ego, apesar de só agora se iniciar a campanha. E estou enfastiada por uma razão simples: se eu me visse numa situação dramática que me levasse a pensar numa situação de aborto, numa questão de dor profunda e do foro da minha profunda consciencia, consultaria algum dos distintíssimos membros do parlamento, dos distintíssimos membros destas mesas redondas que me falam das vidas mais vulneráveis em relação aos fetos e que se presumem mais capazes de decisão do que eu? que me paternalizam da pior forma, porque consideram que podem decidir por mim, com carga legal??? Eu tive um aborto espontâneo quando estava numa gravidez de quatro meses e meio e o tal ser humano tão invocado nestes disparates destes debates teve a consideração de ser deitado no caixote do lixo!!! Nem nome, nem pessoa, nem dignidade. Foi para o lixo. Como vão para o lixo todos os fetos que são abortados seja de forma espontânea seja provocada. Que histórias me contam? Que histórias se contam? Quem se julgam para decidir paternalizar e penalizar as mulheres deste país em função dos seus próprios fantasmas? Estou cansada e farta. Não há pais para a consciência. É individual e intransmissível. E nela não cabem paternalismos nem contextos legais. Apesar da conveniência que em tudo isso se possa encontrar... Como eu vejo as moralidadezinhas classificadas lamberem-se no gozo do seu poder de controlar... Que tristeza! A fase humana desse filho que não tive não foi considerada mais do que dejecto, produto estragado que eu tinha nas vísceras. Contem-me histórias, contem, e tragam-me espiritualidades metidas em gaiolas, como gostam, adornadas dos confetti moralistas.
Ah estou farta de tanto circo!
Até loch.

Um pensamento

2007-01-29T20:34:00.000Z

Esplanada de Café à noite, Van Gogh

Saravá, Vinicius de Moraes!

2007-01-26T22:56:00.000Z

Que me perdoe o Vinicius, mas não resisto a glosá-lo...

De tudo, ao meu país serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do meu desencanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe uma eleição, a clamar voto
quem sabe o referendo (sim ou não)

Eu possa dizer deste amor devoto:
Que siga atento até na decepção
e que seja infinito enquanto dure.

Até loch...

Colagens de pedacinhos

2007-01-23T01:29:00.000Z

Quem não conhece esta imagem, exemplo típico do mosaico bizantino? De facto, acho que não há quem não conheça... e no entanto, a arte deste mosaico bizantino está na colagem de tantos, de tão inúmeros pedacinhos que, se calhar, poderiam ser colados de outro modo, dependendo da emoção do autor, do seu sentimento, da sua visão da realidade... da sua própria apetência para o acto de os reunir, das névoas ou sóis que lhe acudam aos olhos no momento de decidir o que retratar... E depois falamos do ser humano como um conjunto, também ele, de pedaços, sem vasos comunicantes, em que a emoção estará de um lado e a lógica do raciocínio do outro... De acordo com isto, eu sou um armário de gavetas e, incorrectamente porventura, não me sinto como tal... Não sou um armário de gavetas, sou um conjunto, possivelmente governado por dois hemisférios cerebrais que fazem a sua síntese naquilo que eu sei que sou e naquilo que os outros crêem que eu sou... E de repente há quem crie hierarquias quanto à posição destes hemisférios e hierarquias quanto a tudo - tudo - aquilo que faz o meu eu...
Devassam-nos, espartilham-nos, estudam-nos às fatias... e nós deixamos... e até contratamos quem normatize, regule, legisle, decida, ajuize sobre pedacinhos de nós que, por muito que se esforcem, nunca serão o nosso eu, que é sempre diferente da soma pretensamente lógica de todos os nosso pedacinhos... que podem ser colados de tantas e de tão variadas maneiras... Os juízes não podem alterar a lei - acabo de ouvir - mas podem ter os hemisférios cerebrais suficientemente ligados para retirar e reconfirmar a humanidade que existe para além dos pedacinhos... e, como eles, os juízes, são gente, nós - que não somos juízes, nem queremos - também o somos. Talvez dê para pensarmos um bocado, pararmos um niquinho de tempo, e decidirmos se continuamos a querer ser lidos como apenas colagens de pedacinhos ou se teremos o direito a ser pessoas... Até (quem sabe?) loch...

Minúcias num Domingo de Sol

2007-01-21T10:53:00.000Z

Soleil du Dimanche, Mucha

O Sol acordou com uma boa disposição contagiante. Não faz calor, o que foi um óptimo pretexto para me vestir cor-de-ameixa, com umas camisolas acabadinhas de sair do forno, sim, tricotadas ao serão, à moda antiga, com este meu gosto velho de tecelã, e para me regalar com este café cheiroso que me deixa um consolo de sabor quente na boca e com o gesto de segurar a chávena com as mãos em concha, como se se trocassem meiguices.

Tenho a televisão ligada, as notícias escorrem como as areias da Caparica, que lá vai ficando sem Costa, ou com Costa sem praia, perante a incapacidade (em todos os sentidos) de travar o processo ávido das águas - há um responsável que diz, mesmo perante o insucesso do método, que 'optam pela solução que é a mais adequada' (INAG) - SIC Notícias). Depois, escorrem os mais recentes espanadores de consciências do país, os mais recentes escândalos, os mais recentes debates, no useiro desfile de reportagens, entrevistas, comentários, sem que nada do que é dito nos conte, de facto, alguma coisa para além dos sintomas... Ah! Última curiosidade: urgência hospitalar em contentores (???) Também há quem diga que é normal (???) as pessoas estarem à espera de atendimento das 10 da manhã à meia-noite... Mas afinal o que é que não se acha normal? E curiosidade maior é perceber que nos indignamos até à mais profunda náusea e que, mesmo que queiramos reagir de forma construtiva, nos sentimos doentes de uma impotência talcomo se nos vissemos num útero minado e inexorável.

Mas, dizia eu, que o Sol acordou com uma boa disposição contagiante... Claro que vou ter de optar pela solução dos três macacos sábios ou continuar a passear, ao vivo e a cores, pelas minhas chamadas utopias, escavando, no que me rodeia e com os meus, os parcos caminhos que poderão ajudar a minorar os disparates e as suas tão frequentemente nefandas consequências. Pois é, acabo por fazer essa minúcia que todos ainda podemos fazer. É pouco, mas tem Sol. Para não perder o fio a essa meada, tenho de agradecer ao carlos a.a., ter-me dado a conhecer o anterozóide e ter proporcionado o magnífico mote musical para os anoiteceres apaziguados deste fim de semana! Até loch...

Ah que bem que me sabia...!

2007-01-18T19:00:00.000Z

Foto: Obrigado M.

Pois, o bem que me sabia, mesmo com céu enevoado e tudo, mesmo com o tecto todo cinzentinho... Gosto de esplanadas e quanto mais se espraiam, mais eu gosto... e então aquelas à beira-praia onde podemos passar o tempo a pendurar os olhos lá no fundo, na cordinha da linha do horizonte, sem outras molas a não ser a dos franzidos que o próprio brilho do sol nos causa! Gostoso, não é? Pois é, mas hoje (e ontem e transantontem e etc e tal) nem tempo para pôr a ponta do nariz no estendal! Faço um intervalo, vou à cozinha tirar um cafée fazer de conta que estou ali sentada... pode ser que resulte! :) Até loch.

A persistência da memória

2007-01-15T18:41:00.000Z

A persistência da memória, Salvador Dali

Como ElRey D.Diniz, sendo Ifante, foy levantado por Rey, e obedecido, e das virtudes que teve
por Ruy de Pina, Fidalgo da Casa Real, e Cronista-Môr do Reyno
...Sendo El-Rey D.Diniz de vinte annos, idade asáas conveniente para cazar, foy aconcelhado da Rainha Dona Beatriz sua madre, e assi requerido por parte do Reyno de Portugal que cazasse para teer esperança de lhe dar Deos erdeyro legitimo, que ho socedesse, e loguo lhe foy apontado na Ifante Dona Isabel Daraguam...

Chronica del Rey D.Ioam I de Boa Memoria e dos Reys de Portugal o Decimo
composta por Fernam Lopez
Cap. 12 - Do alvoroço que foy ná Cidade, cuidando que matavaõ o Mestre & como aláa foy Aluaro Paez, & muitas gentes com elle.

Quando o tempo ressuscita...

2007-01-13T00:27:00.000Z

Quando o tempo ressuscita deixa de fazer sentido enquanto tempo. Às vezes até enquanto sentido. E é quando se consegue fugir àquela roda, a esta roda, que nos apercebemos que há um momento fora do tempo para o tempo ressuscitar. E nós com ele. Fujo da avalanche, fujo do remoinho louco dos ruídos que me dilaceram, fujo. E só digo 'fujo' porque corro - e muito - sem querer sequer olhar para trás. Só se olha para trás quando dói a despedida. Quando o tempo ressuscita é para trazer seiva nova, sangue novo, sémen novo, sete novo. Não recalcorreia caminhos, não repisa lugares, não remitiga dores nem rescancara risos. Renasce, ressuscita, suscita novamente um desbravar de medos, de ousadias, de tem-tens de esperanças e saberes. Não doba fios, mas fia em fusos francos, novos, trémulos por estrear-se. E neste intervalo - entre o tempo que sou e o tempo que sei - vou-me esfiando, ressuscitando nas condicionais, entre o que é e o que se sabe sem 'se'. Há condenados à morte, há discursos sobre ética, há debates e campanhas e votações e movimentos e... e... e... e... e... e.... e.... à exaustão, num simulacro de consciência como um papel de parede que se cola e se tira quando cansa e que até tem carrocéis e palhaços e pinceladas que tanto podem ser chuvas como árvores como pessoas - só que a inocência é outra. E eles falam e todos ao mesmo tempo e todos a acreditarem em tudo quanto dizem e todos num de cor sem coração, e todos donos de tudo e todos donos do tempo e todos tão donos das suas verdades e eu a ficar por aqui a vê-los e com vontade de perguntar se páram, se amam, se anunciam tantas boas novas quantas julgam que proclamam, se neles o tempo ressucita e há aqueles que me dizem...'Ah a poesia' e eu respondo 'pois ia....' mas se calhar não vou, não vou porque não quero e não porque o outro disse que não ia. Não vou porque cansei de pão sem manteiga e circo só com pantomina e trago nas mãos e nos pés e no útero e nas costas um outro cansaço. Quando o tempo ressuscita é para todos como o sol. E basta não ser cegos. Ou talvez baste apenas usar outros relógios - de areia mais areia, menos tic-tac de manada a cumprir ritual, menos vibração muda de cristal, menos ornamento de tempo. Quando o tempo ressuscita.... eu acho que não se mede. Mas isso sou eu. Só euzinha na minha solidão benfazeja e fértil, na minha ignorância que me abre as portas da ressurreição... Que bom chegar ao loch...

A propósito dos nossos mais velhos

2007-01-09T13:27:00.000Z

Estive a ler o comentário da Cristina e fiquei a pensar numa série de coisas. Tenho assistido um pouco a essa realidade e ficam-me sempre algumas perguntas, porque a maior parte das pessoas se manifesta indignada com o abandono, o desprezo, a desatenção, quando não mesmo a agressão a que muitos dos nossos mais velhos estão sujeitos. E tantas são que me pergunto por que, então, há tantos velhos votados ao desamor. Mas à boa maneira de Malinovsky entre o que se diz e o que se faz vai toda uma lonjura.

Há já não sei quantos anos que entrámos nesta fase da chamada cultura do lazer, em que vamos sendo doutrinados de acordo com o padrão de que qualquer actividade deve ser desempenhada em moldes prazenteiros visando proporcionar, entre outras coisas, tempo livre qualitativo. Não tenho nada contra o conceito, desde que ele não nos meta na cabeça e no coração de que tudo pode ser feito sem esforço, empenho, dedicação e trabalho. Antigamente falava-se também de sacrifício e de abdicação, termos que foram bastante anatematizados, ainda que, na minha opinião pelas razões erradas. Mas adiante. Acompanhar um idoso é, frequentemente, algo que exige muita energia, tanto física como psíquica, porque altera substancial e profundamente a nossa rotina individual e hoje, tristemente me apercebo disto, muita gente não se empenha nessa alteração nem para criar os filhos, quanto mais para acompanhar os pais ou os avós. As alterações que fomos introduzindo no nosso quotidiano têm vindo a retirar qualidade à forma como vivemos os nossos afectos e , muitas vezes, leva-nos numa tal enxurrada que até os afectos vão sendo diluídos, coisificando-nos. E sem afecto, como encontrar o empenho e a dedicação com que canalizar o nosso esforço e fazer o nosso trabalho? E se não regarmos os nossos afectos ao longo dos anos, como vamos tê-los suficientemente viçosos para acompanharmos os nossos, quando forem velhos ou doentes ou frágeis?

A bizantina a propósito de outra coisa escreveu esta frase admirável que, neste contexto, me parece uma boa imagem para tantos mais velhos que encontramos no nosso dia-a-dia:
paredes nocturnas mesmo a meio do dia, com segredos que se escapam pelos estuque

Cada vez se vive mais tempo e cada vez somos mais velhos os que temos de cuidar dos mais velhos. Cada vez precisamos de dar mais tempo a gerar rendimento. Cada vez menosprezamos mais o envelhecimento e cada vez engalanamos mais a efemeridade da juventude. Pior, cada vez nos construímos mais, enquanto sociedade, como bonecos carimbados com prazo de validade. Coisificamo-mos. Hoje são comuns os lares (asilos passou a soar mal) e muitos são meros depósitos. Com o avançar das coisas, quando chegar a nossa vez, a vez dos nossos filhos, a vez dos nossos netos, o que será comum?

O regador ainda está nas nossas mãos... Até loch.

Horas apócrifas

2007-01-08T01:27:00.000Z

Desde que me lembro de ter noção de mim que tenho uma atracção muito própria para aquilo a que, desde há algum tempo, chamo de 'horas apócrifas'. Claro que não incorro na tentação costumeira de atribuir ao adjectivo nada além do que significa, isto é, algo cuja autenticidade não está comprovada, pressupondo, obviamente, que a autenticidade também tem muito que se lhe diga e que pode referir-se a vários patamares - autoria, rigor de conteúdo, etc. Mas sendo a hora apócrifa, não me apetece ir por aí. Apetece-me ir por onde as horas apócrifas me levam - ao sabor de ecos em mim. Ah... e convirá, talvez (quiçá! :)) dizer que para mim são apócrifas as horas que não precisam de códigos de barras, de legendas, de livrinho de instruções, de manual operacional e - muito menos, benza-as Deus! - de planeamentos quinquenais, trienais nem anuais, porque podem dar-se ao luxo de ser à solta, como bons selvagens (lollllllllll - não, também não quero ir por aí, que me parece atalho, e eu nestas horas nem quero asfaltos, nem britas, nem desenhos quanto mais mapas!). Poderei dizer, quase com candura ('quase'), que as horas apócrifas são a forma de medir um certo tempo no loch. Como ontem comentava tão especialmente bem o Dragão no Dragoscópio, são horas em que sabemos que estamos a ser escritos pela pena da morte e em que em nós acorda um talento para ler nas entrelinhas. Que engraçado... isto poderia ser dito de tantas e tão variadas formas... ;) No outro dia , o Incognit thing escrevia os tons das rotinas e das angústias (Entre um café e um pastel de nata) com pinceladas argutas, ainda que (im)próprias da sua juventude, e lembrou-me os passeios que eu costumava fazer, em anos semelhantes e em horas igualmente apócrifas pela espuma da bica que arrefecia diante do meu nariz, sem outro alucinogénio que a minha própria alucinada lucidez. O carlos a.a. deixou-me ontem um comentário à sua maneira e eu comovi-me à minha maneira e senti-me tão velha e tão pequenina. Tão T-Regina e tão mínima. A bizantina fala-me do seu budista e da luta que trava para ser a senhora da sua paz e eu comovo-me pelo épico que tem a sua luta desarmada e pela sua conquista antecipada e certa. Comovo-me. Movo-me com. Por isso gosto de perfumes, de essências que, fluidamente, numa ambiguidade que é só sua, nos invadem. São o estandarte das horas apócrifas onde se diz o que não se diz, onde se criam as mais improváveis pontes e onde todos os astros estão à distãncia de um pensamento. A dor de uma ausência a que se chama saudade transmuta-se na flor que desabrocha no nosso colo e, assim, sem ninguém dar conta nem explicar, torna-se na origem do nosso próprio nome, sem que o pudessemos ter pressentido, quanto mais adivinhado. Círculos... ciclos... espirais doidas que não racionalizamos sem antes reinventar um sete ou entender os porquês dos côvados. Lá vem a chuva oblíqua... Dedilha na janela como um mantra. O fumo do cigarro parece a batuta dessa tão improvável sinfonia. Na universalidade do som, um Ré (Rah) Maior explode as essenciais declinações de todos os mitos. Mas também não quero ir por aí. A hora é apócrifa e sem atilhos. O voo será sempre mais subtil do que a asa. O loch, apesar de tudo, será sempre mais subtil do que o lago. Por isso mesmo, por isso agora, até loch...

A propósito de Reis Magos...

2007-01-07T13:39:00.000Z

Adoração dos Magos, Leonardo da Vinci

É bom ver a bizantina de regresso, é bom ver como o Dragão está com as suas afinadas labaredas ainda mais incisivas, é bom continuar a fruir da boa escrita do Cristóvão de Aguiar, da sensibilidade frequentemente picante e desabrida do carlos a.a. , da jovialidade da Cristina, do mar a perder de vista das janelas da ali_se . No meio de tantas ruas e de tantas montras, de tantas estações de metro apinhadas e de tantas mesas de café e de reunião num alarido acotovelado de ideias e de ideais, de brios, de conhecimentos, de meras tonterias e de verdadeira erudição, sabe bem poder passear pelos gostos e desgostos que não precisam de capas, serenamente e sem ismos, rindo ou não, e, principalmente, cientes de que os reis magos não são nossos nem vivem no nosso umbigo, nem são os nossos ventres as minas donde recolhem o ouro, o incenso e a mirra que ainda continuam a poder embelezar os mundos. Enfim... Um bom Domingo para todos! Até loch...

Ao fio do pensamento

2007-01-06T12:02:00.000Z

Abeiro-me do loch com uma chávena de café acabadinho de fazer. Ataranto-me na pressa do despertar, do sair da noite urbana, tão raramente estrelada, que o ruído ensurdece-me e emudece o céu. Apetece-me o loch, o vale, o intervalo entre os pontos, o imenso interstício das galáxias ruidosas e fulgurantes onde de vez em quando encontro o silêncio e deleito-me na visão dos rastros que continuam a ser luz e que até podem guiar, apesar de já só existirem para os olhos, a distâncias de tempos, de espaços, de matérias que já deixaram de o ser. Olho para o céu, nesses silêncios, e vejo as lamparinas acesas por pavios e óleos lentamente consumidos em antanhos de que não há sequer memória. Só há luz.

Não dormi o suficiente e o café parece desprovido da costumeira qualidade de arrumador de neurónios. Duas ou três ideias continuam a acotovelar-se na sua ânsia de se traduzirem em qualquer coisa que faça sentido. Mas o estaleiro está desarrumado e as pilhas de palavras estorvam-se entre si e dói-me a cabeça, e doem-me os pés e as mãos para que me apeteça procurá-las, catá-las com cuidado. Acabo por tropeçar e fazê-las cair, sem querer, com mais ou menos estrondo. Fico de braços cruzados, encostada a uma parede, estupidamente à espera que todo aquele reboco seja abraço ou porta ou ponte, como se as palavras pudessem vir ter comigo animadas da sua própria vontade. E é quando me canso de esperar que me calo, que percebo a espera e que, finalmente, por esperança ou desespero, olho o céu - tecto de tenda imensa, constantemente entretecido de rastros de memória, ponto a ponto, desde todo o sempre, para todo o sempre.

Continuo a beberricar o meu café, empurrando o atordoamento com a força possível nesta hora estremunhada. E é ainda com as pálpebras a meia haste e uma vontade de sonho na cabeça que me arrumo e arroupo entre aromas e rastros de luz. Não há pressa. Não há pressa.

2007-01-05T18:41:00.000Z

Zodíaco, Mucha

A metro...

2007-01-03T19:22:00.000Z

Novo ano, vida nova, casas novas e até mudanças de casa (como é com o Ideias Soltas) e eu com expectativas de outras coisas novas, como, por exemplo, um serviço noticioso na RTP1 num formato e com um tratamento de conteúdos mais interessantes. Mas não. Está tudo na mesma, exactíssimamente na mesma, com directos e longas reportagens (nem que seja para confirmar que não há notícia) sobre temas que, na minha opinião, não o justificam, pelo menos naquilo que se espera de um 'noticiário'. Se calhar, era preciso haver outros programas noticiosos onde dar vazão a tanta reportagem e entrevista à prima do vizinho que vivia em frente do cunhado do avô do vogal da associação cultural que era suposto ter servido o tal porto ferreira que, afinal, ninguém tinha pedido... Será normal? Se calhar, é, porque isto anda assim há muitoooooooooooo tempo. E, se calhar, também, sou eu que estou cada vez com menos pachorra para levar com o auto-colante de espectadora estúpida e ignorante... Até loch!

Sem paredes

2007-01-02T10:39:00.000Z

Começar assim, com o pé direito, que é como quem diz 'com o olhar certo' - se é que há olhares certos! - mas começar assim... sem muros a entrincheirar ideias, sem redes a boicotar a alma, sem 'mas' a atordoarem uma genuína vontade de estar-se bem, por dentro, por fora, a sós, com outros, sem paredes a fazerem de pálpebras... Até loch.

2007-01-01T19:30:00.000Z

1 de Janeiro de 2007

(só constatar este início já é bom, quanto mais sentir a esperança boa de todos os inícios...)

Bom Ano! Bom Loch para todos os clãs! :)

2006 de baínha feita e rematada!

2006-12-31T11:47:00.000Z

Não que tenha grande influência, mas o certo é que 2006 se finda, enquanto período medido no tempo, e pelo marco que esse final representa enquanto abertura para uma página nova, ciclo novo, ano novo... até que enfim! Apesar da beleza que trouxe, 2006 fica marcado para muitos do meu mundo como um ano que nos chegou já fora do prazo, engrominado, estragadinho, azedo e penoso. A beleza que trouxe, espero que tenhamos a sabedoria para a levar em nós e connosco pelo tempo fora. Quanto às dores e azias que causou, a mesma sabedoria para deixá-las bem rematadas, terminadas, usadas até ao fio, completamente esgotadas, absolutamente cumpridas.

O voto que pretendo deixar ao mundo de todos é que, na impossibilidade de que o mundo se renove, que cada um se renove num não-Poder, num não-Domínio, numa saúde livre e liberta. Uma utopia, claro. Mas, quanto a utopias, estou muito de acordo com o Prof. Agostinho da Silva... O panorama mundial não nos promete guloseimas. Ontem, o dia foi suficientemente escuro para o reconfirmarmos. Por isso mesmo, pelo menos que cada um de nós possa prometer-se um doce para o seu pequeno mundo. Deixar a baínha de 2006 bem rematada e um doce, nem que seja só um, para 2007. Até loch!

Carta

2006-12-29T18:00:00.000Z

Minha estimada Clarinha,
De regresso a minha casa, lá deixei a minha mãe em Lisboa, na companhia da Maria Estrela, escorreita e animada. Queira Deus que tanto a Clarinha como todos os seus continuem com o mesmo ânimo que tão gentilíssimamente quiseram que partilhássemos convosco. Até comentou a minha mãe o quanto se sentia remoçada pela boa companhia da sua! Mando-lhe este postalinho para que quebre as névoas próprias da época e sinta um bocado do sol de outras paragens. Afinal, ao contrário do que lhe disse, adio a minha partida por umas semanas. Reuniões com os solicitadores e ultimações de negócios, demoram-me por aqui, mau grado meu, que estes frios me são tenebrosos para o espírito. Penso voltar a Lisboa, por dois ou três dias ainda em Janeiro e espero que tenha a habitual paciência para receber-me. Segue carta para os seus pais. Fico aguardando as suas sempre tão prezadas notícias e entretanto permita-me que lhe expresse os meus melhores votos de saúde e muita felicidade para o ano que vai nascer. Com os afectuosos cumprimentos deste que muito a estima
Luciano

Contrastes-Complementaridades

2006-12-28T16:20:00.000Z

Foto: Art & Bonnie Joyce, Holy Berries

Era o ser de olhar duplo, contemplando o reino a que pertence e o seu etéreo...

Teixeira de Pascoaes

À procura de...Godot?

2006-12-27T17:53:00.000Z

La Promenade, Renoir

Andei por aí a passear de mão dada com alguns poetas. À procura de qualquer coisa sem saber exactamente o quê. Ouvi os desabafos de Mayakovsky, as outras nuvens do Eugénio de Andrade, as angústias do Régio. Saltitei por entre os sonhos do Octávio Paz e os pesadelos do Sá-Carneiro, mas nada me aquietou. A voz da Adriana Calcanhoto foi uma bela paragem - O Outro - mas ainda não era isso. José Agostinho Baptista, Herberto Helder, Clarice Lispector... segui o passeio, cruzando aqui por um atalho, virando ali entre árvores. Não sei o que procurava, mas o certo é que dei por mim a perceber que tinha encontrado. Também não sei o quê. Nem me preocupo muito em tentar perceber - que estes mistérios de gente têm o seu encanto. De uma laranjeira despropositada chega-me, entretanto, um cheiro, um perfume extravagante a lembrar Godot em todas as suas partículas. E apercebo, mesmo de longe, une fenêtre ouverte, une fenêtre éclairée... :) Até loch.

Sem ser por arrasto

2006-12-26T14:24:00.000Z

Mucha, Cloches de Noël et Pâcques

Datas, marcações no tempo. Faz hoje 38 anos que uma lei promulgou a igualdade de direitos políticos do homem e da mulher em Portugal. Faz hoje 15 anos que foi dissolvida a União Soviética. Faz hoje 2 anos que um Tsunami no Índico provocou 220.000 vítimas. Faz hoje anos que alguém morreu e nasceu e se celebram lágrimas e risos. Faz hoje anos que passámos por dias de um idêntico calendário e hoje será uma data que muitos recordarão ao longo dos anos por tudo o que de bom e mau nela acontecer. No meu pequeno mundo, não me apetece que seja só mais um dia. Apetece-me vivê-lo como um dia bom, pulsante, vivo sem ser por arrasto. Até loch.

2006-12-25T12:14:00.000Z

Noël 1896, Mucha

Por causa de távolas menos redondas

2006-12-23T12:30:00.000Z

Távola Redonda, Winchester

Às vezes, há situações que me deixam o coração com 'pele de galinha'. Como quando estou aqui sentada à beira do loch e me chegam reverberações estridentes de desentendimentos na vizinhança. Tensões, nervosismos, barreiras no ouvir, derrocadas no falar, fissuras no sentir, hálitos cortantes e ares azedos. Isto tudo sobre uma acarinhada toalha bela e ampla, provavelmente corada ao sol e lavada com lixívia para ser mesmo muito branca. As assertividades em salada duvidosa com as agressividades, as auto-estimas num molho translúcido e espesso de auto-defesa e egoísmo - e lá ficam as gotas ácidas dos vinagres e dos limões a corromper a toalha, a arder nos cortes, a apagar velas. Difíceis, as távolas redondas... E, no entanto, são possíveis. Até loch.

A canjas e mantas de lã :)

2006-12-22T13:22:00.000Z

Hiver, Mucha

Entre o arrepio do frio e a gargalhada benfazeja do sol que não aquece mas alegra, os formigueiros multiplicam-se em movimento, no habitual corropio de compras, onde só de quando em vez se sente o lampejo da intenção de dar um gosto a realçar esse outro de alívio de um dever cumprido, de uma tarefa feita, de um suspiro de 'já que tinha de ser, está feito!'. É a história do início de todos os Invernos deste pacotinho de tempo em que viajamos. A contabilidade aperta-se nas famílias, apesar do continuado culto das inutilidades. O prazer da reunião mistura-se com a obrigação da reunião e o peso dos solitários começa a manifestar uma densidade maior à medida que as horas correm, só porque se atribuiu um determinado sentido a uma determinada data, e até os mais 'fortes' têm dificuldade em fugir ao estigma. Para outros, o entusiasmo do reencontro é a festa antecipada. São dias em que as distâncias se alongam e em que é preciso acalentar no coração, a canjas de convalescença, colherinha a colherinha, os laçarotes gostosos de todos os afectos e, como se lê aqui, celebrar, também, o estarmos 'juntos' neste lugar de ausência. Começa o Inverno, sim - há que arroupar a alma! :). Até loch.

Yule, o solstício de Inverno, ou o dia de nascer

2006-12-21T09:19:00.000Z

Está na hora de acender o lenho! Não só para quebrar o frio mas para celebrar a vida, o calor, o Sol que voltará a nascer depois da noite do dia mais curto do ano, porque o caminho até à Primera começa aqui, porque aqui começa o grande ritual de Deus-Mãe. Está na hora de fazer todas as rodas, fechar ciclos velhos, começar ciclos novos, respeitar a terra e honrar a árvore. Aprontem-se Guardiãs, que o dia comemora-vos! Está na hora!

Um sótão numa gaveta

2006-12-20T18:30:00.000Z

À procura já nem sei de quê que a minha neta me pediu, abri a gaveta da escrivaninha onde se guardam tesouros velhos e menos velhos e, com uma alegria de cachorro, de lá saltaram mil memórias de letras embrulhadas, de pequenas obras de arte feitas por mãos mínimas, de recortes recheados de recados alegres, de momentos a preto e branco que o tempo amareleceu, de pagelas de outros tempos ainda com o cheiro dos corredores da escola. Sentei-me a afagar todos aqueles apontamentos de vida, a vê-los desfilar sem os espartilhos do tempo em que ocorreram e deixando-os tornar a acontecer em mim. Não me lembrava que tinha este sótão de maravilhas e mistérios aqui, à distância de um pequeno gesto e é com um imenso gozo que me dou conta como é grande a minha casa e que tenho a minha neta a percorrê-la, divertida e curiosa, fazendo-a sua. Até loch :)

Papel de embrulho

2006-12-19T11:17:00.000Z

Imagem: http://www.customlabels4u.com/images-giftwrap/gifts.gif

knock-knock :) Então, se me dão licença, vou entrar na conversa do blog Ideias Soltas. Quanto ao conteúdo do contrato de concessão, poderei achar disparatado ou ajustado, mas isso é problema entre os outorgantes e eles saberão de si. Quanto ao Filipe La Feria, gosto de o ver fazer coisas bem feitas, no âmbito do teatro ligeiro, do musical. Quanto à exploração do Rivoli ter ido a concurso público, enfim, esticando uma certa boa vontade, ainda poderia entender como fase necessária de um planeamento estratégico, que permitisse entretanto a estruturação da autarquia em relação ao papel do teatro enquanto arte e enquanto edifício, precavendo a sua sustentabilidade. O que já tenho uma enorme dificuldade em entender é a insídia dessa coisa a que ultimamente se chama 'cultura light' em lugares e posições que deveriam estar-lhe, digo eu, imunes. E não o estando, não estranhará que a cultura do ligeiro sufoque o que sempre se chamou de cultura, assim mesmo, sem explicação aceitável nem dor de consciência, porque, provavelmente, nem se entende o sufoco. Na entrevista que deu na RTP há dias, o Presidente da Câmara do Porto disse qualquer coisa do género - que quando chegou à CMP, era um corropio impossível de gente a pedir dinheiro e que, portanto, só tinha era de acabar com isso. Quanto às pequenas companhias e associações, se não conseguiam ter mais de 10-20 pessoas como audiência é porque não conseguiam interessar o público, portanto não valia a pena encorajá-las. Como poderão imaginar, fiquei absolutamente esclarecida com a visão que a CMP tem quanto à cultura e às inerentes responsabilidades da Cidade, porque estou convencida de que qualquer ajudante de contabilista do meu antigo merceeiro me apresentaria o mesmo elucidante quadro, já que, como toda a gente sabe, a História sempre nos mostrou como cultura e facturação são sempre contemporâneas - não indo mais longe, quem não recorda os luxos em que viveu e morreu Fernando Pessoa? - Continuando a conversar convosco, parece óbvio que o sistema educativo tem uma responsabilidade e creio que algo começa a ser feito - apesar de tremer só de pensar que poderão ter aproximações às matérias tão estimulantes como as novas TLEBS em relação à língua portuguesa e, consequentemente, ao desenvolvimento do gosto pela literatura. O problema, pelo menos para alguns de nós, é que, entretanto, continuamos a ter de lidar com a falta de certos critérios e de certos conteúdos e a ter de suportar os frufrus destes papéis coloridos e enlaçarados - de que até gostamos, mas... em causa própria. Enfim, a ver vamos onde nos levam as águas deste Rio... Até loch.

Carta

2006-12-18T10:52:00.000Z

Caminho no jardim de Giverny, Monet

Caro Luciano,
Retirei-me um pouco mais cedo com a intenção precisa de escrever-lhe, pois, por um feliz acaso, o Horácio e a Maria Violante, que vão amanhã a Lisboa, a compras, têm pensada uma visita à sua mãe e a si, a propósito da quadra, o que mais pertinente torna que lhe enderece estas palavras, sem os transtornos das demoras dos correios. Neste ano, em que tantos tormentos afligiram as nossas casas, por vontade de minha mãe as celebrações não iriam além da ida à Missa do Galo e da presença do Padre Valentim no almoço de dia 25. Mas, sabe-se lá por que artes, o meu pai logrou convencê-la das benesses da celebração da família e da seiva fresca das crianças, mais a mais que tanto os filhos e os netos como os primos de Coimbra já mandaram recado que cá viriam e é ela agora quem se atarefa em preparativos, como se um elixir lhe tivesse retemperado a alma! Como o nosso bom amigo sabe, é sempre um imenso prazer podermos fruir da vossa presença nesta vossa casa e, cela va sans dire, o quanto apreciaríamos que se nos reunissem. Transmita à sua mãezinha que, caso vos pareça oportuno, os meus pais providenciarão a vossa vinda. O Horácio e a Maria Violante estão já instruídos com os pormenores e serão os portadores da vossa ansiada confirmação. Se considerar necessário desdobrar-se em argumentos junto de sua mãe, cá lhe entrego este: soubemos hoje que a avó Maria Pia e a tia Maria da Anunciação vão estar cá! Portanto, caríssimo amigo, como poderá prever, será uma Consoada com doçarias acrescidas. Com os nossos respeitos e afecto, a estima desta sua amiga
Maria Clara

Ecos

2006-12-16T17:27:00.000Z

Desdobradamente. Como se deixasse o vestido habitual numa arca antiga e usasse o vestido antigo como se fosse habitual. Os Fedeli d'Amore acenam a sua brisa suave. Algo de Suhrawardi me chega. Vou desdobrando esforçadamente a pedra, desenrolando-me. Até deixar de ser pedra. Até voltar a ser pedra. Música e silêncio... Ecos. Até loch.

A foto que aqui se reproduz está no blog O Arrumário ( http://www.arrumario.blogspot.com/). Uma maravilha, não é?

Flores, flores e uma chuva miudinha

2006-12-15T19:10:00.000Z

Há dias assim em que as saudades são como chuva miudinha e começam por salpicar ao de leve, como se não passassem daquele borbulhar de champagne que se sente no nariz. Depois, mal nos apercebemos e já tomaram ares de pulverizador e já afectam a nitidez do olhar. Logo, logo, damos connosco que nem pintos, sem grande jeito para alisar as penas. É então que passamos a desconfiar das canduras da chuva miudinha e pensamos no calor de uma lareira ou de uma cor. Eu pensei em flores com cor de lareira mansa, com cor de areia quente, com cor de casa e, com mimos de ourives e precisões de relojoeiro e suavidades de prestidigitador, fui reunindo flores, flores, flores num grande ramo que quero entregar onde as pontes se estreitam, onde pensamento toca em pensamento e, por um instante, até parece que a saudade foge. Sinto que até os braços se expandem e engulo-me numa ilusão de Gea. Ah flores, flores e chuva miudinha e estes braçados de amor aos que por muito longe que estejam nunca deixam de estar em mim :) Até loch...

Óleo de fígado de bacalhau

2006-12-14T09:10:00.000Z

Acabei de ler os desabafos que ecoam hoje na cidade invisível. Desabafos sobre a conversa de surdos que têm sido as reuniões de encarregados de educação com a escola em que a bizantina tem participado e, obviamente, revi as situações e frustrações semelhantes vividas por mim. Continua a ser-me doloroso ver a forma como se abdica da possível alegria do acto educativo e se cobre a lacuna com uma paupérrima manta de simulacros, retalhos velhos, que não dão corda nem à deslocada nostalgia quanto mais à necessária criatividade. E essa inércia que se vai transmitindo a esses principes e princesas pequeninos vai moldando as suas naturezas e, malformando, regando as sementes da desresponsabilização que, mais tarde, se verá a permear a vida do indivíduo e do cidadão adulto, tornando-se no fio condutor da auto-indulgência e da auto-marginalização, pais e mães da medicocridade. Contou anteontem a mesma bizantina como tem levado as filhas a abrirem o olhar para os mestres da pintura através da janela divertida de puzzles em que se dá lugar a absurdos que arrancam gargalhadas enquanto garantem que o olhar fica desperto e atento. Lembrou-me como, há muitos anos, os meus filhos despertaram para a chamada música clássica pelo que se riam, por exemplo, com a história dos patinhos que em certa longa viagem de carro pus o Vivaldi a contar-lhes a propósito de As Quatro Estações. E é esta alegria bem-humorada na aprendizagem e no ensino que continua a não se ver nas escolas. A satisfação da curiosidade intelectual, própria do desenvolvimento das crianças e dos jovens, vai sendo atendida com soluções sitematizadamente dissuasoras como se a inata vontade de saber tivesse de ser punida. Agora, como já não se toma óleo de fígado de bacalhau, damos-lhes a nova TLEB - Terminologia Linguística para o Ensino Básicoe Secundário - justificando-o com argumentos que valham-nos todas as Santas Engrácias! (por alguma razão me lembrei desta que assiste ao Panteão, onde só de mortos se trata.) Andamos a matar criteriosamente o prazer de aprender com uma quantidade de professores que nunca tiveram o prazer de ensinar e com outros que, ainda que resistindo, o perderam à conta de programas e de um status quo nas escolas que acabam por negar o alcance dos objectivos para que foram concebidos. Claro que a aprendizagem implica trabalho e o desenvolvimento de qualidades como a concentração, a disciplina, o rigor e o discernimento. Mas não sendo uma actividade de lazer isso implicará que tem de ser exercida sem prazer, sem a satisfação compensadora da conquista intelectual que leva à insatisfação ainda mais compensadora de prosseguir as conquistas? Estaremos todos de facto sem trabalho desde que a Índia foi descoberta? Pior ainda, sem trabalho e de baixa, obrigados a tomar óleo de fígado de bacalhau? Até loch...

Outonos

2006-12-12T19:11:00.000Z

Outono, Malhoa

Vou andando e oiço gulosamente a respiração quebradiça das folhas. Tapete de luxo este, de cobres, de ouros velhos, de outros mais vibrantes, de cascas escurecidas, de bagas, de ramos mínimos. Um que outro alvoroço de asas assinala os pássaros que não vejo. As primeiras estrelas estão quase a acender-se e tudo veste um manto acinzentado. Nem cobres nem ouros. As cores agasalham-se umas nas outras, preparando-se para o aconchego íntimo da noite. Logo, vão ver-se ao espelho nas águas do loch, salpicadas de orvalho, maquilhadas de luz, com cobres e ouros e eu passear-me-ei pela guloseima estaladiça deste Dezembro escorregadio, frio e estreito, arroupada numa lã de cor viva, teimosa de meus passos, e dobrarei as minhas estações. Até loch..

Bah...

2006-12-11T13:07:00.000Z

Já sei, já sei, já sei! Que a vida é um sobe e desce e, em dias de sorte, é esse o movimento que faz avançar sobre quaisquer carris. Já sei! Mas hoje apetece-me dizer: Já chega! Já basta! Doem-me os braços de tanto afastar as brumas e de tentar à viva força que o sol entre. Doem-me as mãos. Doem-me as mãos. Parece que entrei num estranho delírio e sou mais uma figura à espera de autor. Cansada de contratempos, cansada de entretempos, cansada de tempos sem Tempo nestes vestidos de exílio. Claro que vou acabar por me enrolar na rabugice e não querer levar-me a sério e fazer de conta que posso deitar fora as cascas todas, deitando mão às sete mil setecentas e setenta e sete boas razões que justificam tanta coisa. Mas até quando? Ah loch, loch... nem tu hoje me és água!

Os jogadores de xadrez

2006-12-10T17:45:00.000Z

Jogadores de xadrez egípcios, Sir Lawrence Alma-Tadema

Ouvi contar que outrora, quando a Pérsia
tinha não sei qual guerra,
quando a invasão ardia na Cidade
e as mulheres gritavam,
dois jogadores de xadrez jogavam
o seu jogo contínuo.
À sombra de ampla árvore fitavam
o tabuleiro antigo,
e, ao lado de cada um, esperando os seus
momentos mais folgados,
quando havia movido a pedra,
e agora esperava o adversário,
um púcaro com vinho refrescava
sobriamente a sua sede.
Ardiam casas, saqueadas eram
as arcas e as paredes,
violadas, as mulheres eram postas
contra os muros caídos,
traspassadas de lanças, as crianças
eram sangue nas ruas...
Mas onde estavam, perto da cidade,
e longe do seu ruído,
os jogadores de xadrez jogavam
o jogo de xadrez.

Inda que nas mensagens do ermo vento
lhes viessem os gritos,
e, ao refletir, soubessem desde a alma
que por certo as mulheres
e as tenras filhas violadas eram
nessa distância próxima,
inda que, no momento que o pensavam,
uma sombra ligeira
lhes passasse na fronte alheada e vaga,
breve seus olhos calmos
volviam sua atenta confiança
ao tabuleiro velho.

Quando o rei de marfim está em perigo,
que importa a carne e o osso
das irmãs e das mães e das crianças?
quando a torre não cobre
a retirada da rainha branca,
o saque pouco importa.
E quando a mão confiada leva o xeque
ao rei do adversário,
pouco pesa na alma que lá longe
estejam morrendo os filhos.

Mesmo que, de repente, sobre o muro,
surja a sanhuda face
dum guerreiro invasor, e breve deva
em sangue ali cair
o jogador solene de xadrez,
o momento antes desse
(é ainda dado ao cálculo dum lance
pra efeito horas depois)
É ainda entregue ao jogo predileto
dos grandes indiferentes.

Caiam cidades, sofrm povos, cesse
a liberdade e a vida.
Os havers tranquilos e os avitos
ardem e que se arranquem,
mas quando a guerra os jogos interrompa,
esteja o rei sem xeque,
e o de marfim peão mais avançado
pronto a comprar a torre

Meus irmãos em amarmos Epicuro
e o entendermos mais
de acordo com nós-próprios que com ele,
aprendamos na história
dos calmos jogadores de xadrez
como passar a vida.
Tudo o que é sério pouco nos importe,
o grave pouco pese,
o natural impulso dos instintos
que ceda ao inútil gozo
(sob a sombra tranqüila do arvoredo)
de jogar um bom jogo.
O que levamos desta vida inútil
tanto vale se é
a glória, a fama, o amor, a ciência, a vida,
como se fosse apenas
a memória de um jogo bem jogado
e uma partida ganha
a um jogador melhor.

A glória pesa como um fardo rico,
a fama como a febre,
o amor cansa, porque é a sério e busca,
a ciência nunca encontra,
e a vida passa e dói porque o conhece...
O jogo do xadrez
prende a alma toda, mas, perdido, pouco
pesa, pois não é nada
Ah! sob as sombras que sem qu'rer nos amam,
com um púcaro de vinho
ao lado, e atentos só à inútil faina
do jogo do xadrez
mesmo que o jogo seja apenas sonho
e não haja parceiro,
imitemos os persas desta história,
e, enquanto lá fora,
ou perto ou longe, a guerra e a pátria e a vida
chamam por nós, deixemos
que em vão nos chamem, cada um de nós
sob as sombras amigas
sonhando, ele, os parceiros e o xadrez
a sua indiferença.

Ricardo Reis

À amizade!

2006-12-09T17:22:00.000Z

Shishikiban Carp and Wisperia, Ogata Gekko

Sentei-me à beira do loch a ver a dança dos peixes enquanto ia revendo momentos da seroada de ontem, da boa conversa recheada pelos travos animados da recente visita ao Brasil de uma amiga; da preocupação por uma outra que sofreu um segundo avc; dos picantinhos deste e daquele comentário a malquerenças de estimação em certos meios; do trazer para a mesa, não só as saudades, mas, principalmente, a presença dos que, por sua vez, estão de viagem; uma pitada de história, uma outra de literatura, um roçar agastado pelas novidades da política; e - isso mais que tudo! - mãos e mãos cheias de uma amizade generosa e sensível. Quando os meus filhos nasceram, olhei para aqueles escassos meios-metros de gente e pedi que um dia, para além dos maravilhosos laços de mãe e filhos, pudessemos ser amigos , escolher-nos como amigos. E talvez isto diga o quanto é para mim tão imensamente importante a Amizade. Olho a contradança dos peixes e ergo o pensamento, feito taça, num brinde grato - à amizade e aos meus amigos. Até loch.

Maresia

2006-12-07T18:19:00.000Z

Lesley Pike, glass engraver, crystal work bowl of sea

«Vem, asa de gaivota, e desenha o que puderes. O céu só tem a cor dos dias que compuseres e se é azul, vermelho, a roxo cintilado, depende tão-só do rastro, do esquisso, de um voto alado que possas enfeitiçar, desenhar, cumprir no ar. Vem, asa de gaivota, e desenha o que puderes, que neste céu já não há nem sequer saber. Entre o viver e o morrer é tudo um recomeçar, um ir devagar, um evitar morrer, um desenhar que se possa. Vem, asa de gaivota, canta, lança-te sem medo, sem mistério nem segredo, sem quereres saber o fim. Desenha-te só assim sem perguntas nem respostas. Não importa se entendes nem sequer se é o que gostas: És asa, voa desvoa, mas segue sem te deteres.
Vem, asa de gaivota, e desenha o que puderes!...»

Margarida Santiago

Um apetite de asa, de mar, de céu, de voo, de abrir janels grandes, de retirar reposteiros, de ver as espumas delirantemente brancas a encaracolar o rebordo das ondas, de um escancarar de alturas, de um riso entrecortado pelo vento, de extremos de Melquíades, de obsessões de mercúrios, de jaguares, de octógonos quase impossíveis, de, de, de, de...

Ahhhhhhhhh! Cheira a maresia no loch!...

Entre Parêntesis

2006-12-07T15:36:00.000Z

Pelo pequeno excerto que li aqui, fui ler o artigo aqui. Depois de muitos anos a lidar com questões relacionadas com os novos 'ismos' (tipo 'multi-culturalismo', 'inter-culturalismo' e 'pluri-culturalismo') com que uma certa consciência tentava precaver-se, cutucando 'com licença, com licença', da possível aculturação anunciada por outros ismos, no caso mais 'ão(s)' (tipo fluxos de migração, União Europeia e Globalização), foi-me um gosto ver a questão tão bem apresentada e em termos tão fáceis para o entendimento de qualquer um. E gostei do termo 'iliteracia cultural'. Já que temos de dar nomes socialmente aceitáveis às coisas, gostei particularmente deste. Até loch.

O aroma

2006-12-06T18:00:00.000Z

Imagem - http://graphics.ucsd.edu/~henrik/papers/smoke/spsmoke.jpg

Como uma fluidez de incenso, quente e aveludado, um travo de sândalo, um traço de verbena, três gotas de citrino e um resplendor de rosa, o óleo exala. A atmosfera carrega-se, a sala contrai-se, as velas atordoam-se momentaneamente e todos os tons se transfiguram. A lareira crepita e por dentro dos ouvidos, como um mantra, ressoa surdamente um ronronar de esferas. Os ocres avermelham-se nas paredes em volta, como se nelas ganhassem vida frescos. Até se ouve o mar e o silêncio é mais cerrado, como se a noite estivesse à espreita. Uma taça enche-se e os gestos tornam-se num murmúrio do próprio ar. Borbulha um pensamento como lava de um vulcão, retida na caldeira. Uma máscara veneziana finge olhar-nos e pressente-se Nit. Devagar, os frescos das paredes revelam cores e formas, talvez uma qualquer espécie de escrita. De uma caixa de madeira retiro três espigas, algum sal, três moedas. Bebo de um só trago o vinho de uma pequena malga. Com a ponta dos dedos, ponho uma gota de óleo na minha testa. Acendo o incensário. Sopro suavemente sobre a água da taça. Sinto nos pés nus o calor da terra. Largo-me dos lastros e deixo de ter pés e braços. São oiros de areia, cintilações de rio e a dor inédita do que não pode ser cumprido. A barca partiu cedo demais. E o peso inédito chegou demasiado cedo. Mas danço de roda e toda eu sou cores e muitas vidas. Escorro pelas paredes e entorno-me pelas formas que parecem uma escrita e já não se podem ler. Lá fora, o trânsito precipita-se pelos semáforos. Acorda um livro de Borges no meu colo. Há um aroma bom na sala... Levanto-me para acender as luzes. Como anoiteceu tão cedo hoje!...

O frasco de perfume

2006-12-05T18:03:00.000Z

frasco de perfume egípcio

Shhhh... como o génio bom dentro da lâmpada, o perfume adormeceu. Por um pequeno poro, escapa-se-lhe a respiração, numa cadência de aroma e ausência, difusa, fluida, encantatória. Impregna o pensamento, aguarela inesperadamente as nostalgias de tons lazúli, equívocos na sua bela e dolorosa mansidão. Desfio por dentro uma imensa fiada de pequenas contas de constantes agoras, com um trejeito do pescoço pretendo mudar o eixo do momento e sigo o fumo do cigarro sem o ver. (Ouves-me? Sim, sim, o ar lateja. Como ao peregrino, os Pirinéus acenam-te, ainda de longe, por entre muitas chuvas, e eu embrulho-me numa gota e também sigo.) Um som de saxofone arrasta-se. Arrefeceu. Só a respiração do perfume amorna o ar. Boa viagem. Até loch...

A perfumista

2006-12-04T18:47:00.000Z

A rapariga do brinco de pérola, Vermeer

Vermeer... pois, Vermeer. Como de costume, quem olha entra no ambiente e surpreende, interrompe o movimento, provoca o gesto, o olhar, a palavra prestes a ser dita. Como a vida, como os dias da vida, sempre prontos, senão mesmo ávidos, a surpreender, interromper, alterar, obrigando a um constante reajustamento de rotas, quando não de rumos. Às vezes, conseguimos o olhar límpido de quem abraça qualquer horizonte, numa atracção infantil, ingénua ou temerária, pelo desconhecido. Doutras, a ruga na testa é inevitável e o sono esvai-se na apreensão de uma maturidade ainda não sábia. Doutras ainda, partimos do princípio - instável, mas princípio quand même - de que é essa farândola que nos leva, de momento em momento, pela trança de um qualquer eon de que fazemos - mais hipnótica do que conscientemente - parte, e tomamo-la como nossa, abraçando irremediável, inexorável, apaixonadamente o rodopio. De repente, lembro-me da dança dos dervixes Mevlevi... O que se mantem? ...o brinco de pérola, claro. Ou, talvez mais correctamente, a pérola e, espantosamente, um perfume. Até loch...

Uma impressão de sol

2006-12-03T15:47:00.000Z

Regata em Argenteuil, Caude Monet

É Domingo. Um apetite de esplanada. E de sol, a talhar a frescura acinzentada deste Outono. Está uma tarde boa para escrever cartas, daquelas que se escreviam antigamente e que eu continuo a gostar de escrever, pelo gosto dos objectos e do ritual - o papel de textura macia mas encorpada, a caneta de tinta permanente de aparo médio, uma caligrafia gostosa, por legível e pelo primeiro prazer da escrita. Claro que, falando de cartas, tenho de lembrar-me das Cartas de Paris da Ana Cristina César, de Todas as Cartas de Amor do Àlvaro de Campos, da Lettera Amorosa do Eugénio de Andrade e, claro, da Carta de Amor do José Régio. Depois, lembro-me de todas essas cartas que se preservaram ao longo dos tempos e que têm permitido a recuperação de tanto bago do passado... registos de lente própria, é certo, mas, talvez por isso mesmo, com uma reconfortante janela a ligar-nos aos autores dos escritos. Estou convencida de que hoje são muitos os que desconhecem completamente esse prazer de escrever uma carta, assim com o ritual todo, até com o mata-borrão se possível for. Um prazer sereno que liga bem com esse outro de recontar por palavras e entre-letras, deixando a quem lê o tempo e o espaço para saborear e trans-viver. Pois... Até loch.

1139-1580-1640

2006-12-02T16:53:00.000Z

Restaurámo-nos. Em 867 anos de história, fez ontem 366 que nos restaurámos. Talvez algo coxos, quiçá algo confusos... Mas restaurámos. Nas minhas divagações, gosto de pensar que restaurámos, principalmente, o nosso sentido enquanto nação e que as nossas manqueiras e dúbias hesitações se prendem com outros sentires, que, por acaso, de ‘sentir’ têm muito pouco. Mas não deixamos de ter alguma bizarria... Empolgamo-nos com uma série de acontecimentos e/ou debates, ou meramente com coisinhas que de algum modo nos atiçam esse sentimento de nação, de pátria ou mátria, e passamos, quase sem nos determos, pelas escassas oportunidades em que o calendário oficial o evoca. Celebramos um 10 de Junho como Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades, talvez baralhados pelas ambiguidades das datas e das histórias da História e a data da Restauração fica, assim, como um retrato a óleos que o tempo desmaiou de alguém de quem nos disseram ter sido parente e que nos habituámos a ver apenas quando há que espanejar-lhe o pó naquele recanto da parede. No entanto, não deixo de pensar para com os meus botões, nestas conversas que tenho com a minha lusitaneidade, que por muito que falte para que te cumpras, é bom ser-te, Portugal! Até loch.

Para onde?

2006-11-30T12:41:00.000Z

Carlos Drummond de Andrade

www.geocities.com/Athens/Styx/2607/drumond.jpg

Por tanta coisa que vai acontecendo, por coisas que se lêem aqui e aqui, faz cada vez mais sentido recordar as palavras de Carlos Drummond de Andrade, fugindo, de preferência, à tentação do seu alcance mais imediato...

José

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?

E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio - e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!

Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Mansidões e desassossegos

2006-11-29T18:37:00.000Z

Lua e Umewaka, Ogata Gekko

No Retrato talvez saudoso da menina insular, a Natália começa assim: Tinha o tamanho da praia, o corpo era de areia e ele próprio era o início do mar que continuava... Senti um sussurro, como se a memória tivesse dons de búzio que se encosta ao ouvido para sentirmos o fragor de ondas antigas. Lembrei-me das praias da minha infância, dessa infância em que ainda não tinhamos escamas nos olhos nem o serôdio trabalho de tirá-las (talvez por isso os velhos estejam mais próximos das crianças...) e o fascínio de uma onda nos ocupava o olhar inteiro, na gulodice sã de querer tocar na linha do horizonte. A lua brincava connosco às escondidas, mas nessa altura não sabíamos nem de símbolos nem de astronomias e só ansiávamos pelos equinócios porque um avô ou uma tia prometiam levar-nos a ver as marés vivas nos seus alucinados malabarismos de espuma nas grutas de uma praia. Mansidões e desassossegos. Descubro que guardo em mim um búzio onde, em dias de lua nova, me expando no silêncio e, em dias de lua cheia, posso ainda continuar-me mar. Hummm... Bom cheiro a maresia. Até loch!

«Ai que me dói o brio!»

2006-11-28T14:47:00.000Z

Já há uns dias largos que numa estação qualquer de metro blogosférico, ouvi falar que estavam a decorrer umas provas de atletismo dos blogs. Hoje, a propósito disto e disto, voltei a sentir uma espécie de sobressalto pterodígito e, vai daí, não fui de modas, vesti o equipamento adequado e vim ginasticar o carpo e o metacarpo e dar aulinhas de dança aos dedos, para preservar a saúde, claro está. Porque, que me perdoem as muitas e muito doutas opiniões blogosféricas, é de saúde que se trata, ou da falta dela, que ainda não percebi - que, até na blogosfera, andamos de brio doente, fragilzinho, empalidecido e manco, a esvair-se na falta de um reconhecimento injectável, de umas pastilhas de conforto solúvel em opinião pública, de um xaropezinho de estatuto com mel, seja de que laboratório for... Não sei se nas provas entram as de estafetas, mas isso também é pormenor. Os mais, os melhores serão votados com uma sabedoria que levará, de acordo com o regulamento, à eleição, segundo as categorias previstas. Ou então, como todos sabemos que gostos não se discutem, a ideia é mesmo de um tremendo humor e dará origem a qualquer coisa chamada 'Bloga-te e ri' ou mesmo 'Ai que me dói o brio'. Para já, para já, pelo sim pelo não, já estou de consulta marcada para o meu, que esta história da prevenção tem muito que se lhe diga! ;) Até loch!

Presente perfeito ( ou «Um acorde»)

2006-11-28T11:42:00.000Z

Le Musicien, Claude Noël

Fiquei a acenar do cais com uma metáfora de lenço talvez branco, talvez sem cor, sentindo o zarpar da nau Mário Cesariny de Vasconcelos. Entre pensamentos, misturaram-se brumas e estaleiros de palavras. E para meu espanto, serenamente... Através de uma presença Bizantina detive-me a calcorrear sem pressas por uma cidade invisível e um acorde, que por ali revolteava, veio pousar no meu ombro. Pressenti-lhe uma sugestão na lancinância do voo - de violoncelo ou de saxofone... - e um salpico de cor, tão lúcido e meta-real como uma ideia que se solta... Roça-nos o rosto um sopro de swing, uma volúpia de jazz, uma irreverência mozartina, uma palavra amiga escapulida pelas frestras das esferas. Também pode dar-se que, se nos sentarmos a olhar para aquele ponto, ali, entre as águas, é possível que um duende vivaldino, ou outro qualquer pote de arco-íris venha tocar-nos o olhar... E o acorde, serenamente, porque é, alucina-se em todos os sentidos, repercutindo, repercutindo, repercutindo...

vai ser assim durante muito tempo
decorrerão muitos séculos antes de nós
mas não te importes não te importes muito
nós só temos a ver com o presente perfeito
corsários de olhos de gato intransponível
maravilhados maravilhosos únicos
nem pretérito nem futuro tem o estranho verbo nosso

excerto De profundis amamus - Mário Cesariny de Vasconcelos

Saudações aos clans * Até loch!...

A propósito de guardiãs...

2006-11-26T14:45:00.000Z

Foto: Alan L. Bauer 'spider web with dew'

Tecelã e caçadora evoca-me a deusa egípcia Nit, mãe de Ra. Consta que nas festas dedicadas a Isis-Nit havia a tradição de deixar as lamparinas acesas durante toda a noite. Nit era tida como a protectora de Osíris, tecelã das mortalhas e guardiã contra o mal. Associada às águas, criadora do nascimento, passou a ser considerada como o deus criador feminino, pai e mãe de todos os deuses. Nit era apresentada como 'tudo o que foi, tudo o que é, tudo o que será'. Platão associou-a a Athena, que transformou a Arachne numa tecelã caçadora como a da imagem. De qualquer modo, gosto do símbolo - e o orvalho é sempre uma profusa jóia para qualquer teia. Bom domingo, até loch!

Um pouco mais de azul...

2006-11-24T13:17:00.000Z

deepcovemarina.com/images/Deep%20Cove/deepcov...

Hoje, ao contrário do Mário de Sá Carneiro, não me apetece de todo dizer que 'um pouco mais de sol - eu era brasa; um pouco mais de azul - eu era além'. Não. Hoje não. Hoje apetece-me dizer, com irreverência e um estranho sentido de mimzinha, que um pouco mais de azul e sou além. É isso mesmo: hoje não me apetecem golpes de asa falhados, mesmo que não consiga mais do que a elegância desconjuntada de um albatroz. E, para além de tudo o mais, hoje é outra vez sexta-feira - vi-me ao espelho e tenho a alma musculada de tanta prática no dojo e é óbvio que seja qual for a vestimenta, terei de dedicar-me a alargar costuras ou a inventar roupas novas, que as anteriores, por acanhadas e gastas, se insistir em usá-las como estão, vão esgarçar de vez. Portanto, tenho um intervalo técnico de fim de semana na musculação e vou estar azul e além em mim e deixar jorrar as fontes todas. A minha gata deita-me aquele olhar agarotado de verde, fica convencida que desta é que é irremediável e levanta as orelhas para perceber se o meu riso é digno do seu susto. Claro que é preciso notar que hoje me exilo completamente no loch... obviamente! Bom fim de semana, bom loch! ;)

Suspiros de Alice

2006-11-21T17:09:00.000Z

Inside Out, Limor Nesher

Cheguei à conclusão de que é preciso virar o mundo do avesso... Sim, sem preocupação com as mangas, nem com o arrepanhado dos forros, quanto mais das entretelas, que, aliás, já nem se usam.

Houve uma época, de marulhares discretos de linhos. Outra, em que o restolhar que se ouvia era o dos brocados, pesados e barrocos, a fazerem de música de fundo em salões, onde para além das alcovas de diz-que-disse, vilanagem e perversão e das esconsices das misérias – misérias a sério, daquelas que deixam pústulas de fome, peste e desvairado desvio -, as conversas também fluíam com substância de ideias e havia aventuras de conquista a inspirar os neurónios menos entalados na obsessão engavetada dos domínios. Depois alternavam-se os tafetás, as ambiguidades de brilho colorido e o resfolego cansativo e abrumador das poses, com os adamascados estirados pelas paredes, pelos sofás, pelas camas, pelas mesas e janelas, com as sedas, em que se atirava para a cave a aspereza do labor, usando-as escorregadias e fáceis, e com os veludos de aconchego morno, um tanto delicodoce, um tanto deliconobre, um tanto delicomanso. E tudo restolhava em maior ou menor surdina, abafando à vista, ao tacto, ao olfacto e ao ouvido os pululantes insectos esotéricos e exotéricos e outros elementos de incómodo similar. Depois, noutras épocas passámos pelas chitas, pelas gangas, pelo terylenes, pelos poliesteres, pelas licras, adaptando as orelhas aos novos sururus, ainda que deixando os outros sentidos no continuado ensaio, e, cada vez mais entalados, de tão ébrios de domínios, passámos a acreditar que somos todos donos uns dos outros e que nos levamos de trela e açaimo no esplendor de uma qualquer ideia, cuja essência, coitada, já se perdeu pelas gavetas. Curiosa e paradoxalmente vamos inchando e minguando...

(Sem me dar conta, um suspiro igual ao da Alice no País das Maravilhas: It was much pleasanter at home, when one wasn't always growing larger and smaller, and being ordered about by mice and rabbits.)

Pois é... o descanso que não seria se virássemos mesmo o mundo do avesso!...

Semana de Sete Tons

2006-11-20T11:28:00.000Z

Rodando nesta Coisa circular que é o tempo, nesta Coisa circular que é o planeta, o sistema, o universo, a vida... Rodamos. E neste primeiro dia da semana a que chamamos segundo, porque preferimos descansar primeiro e trabalhar depois, quiçá trocando a obrigação pela devoção, até podemos lembrar-nos da Roda da Fortuna, sentir-nos motivados e renovados por ela, vê-la como promissora mensageira de boas novas que nos ajuda a retirar dos ombros os pesos que nos ofuscam na sua ambiguidade, e num arremesso de ousadia cantar as Carmina e dizer-lhes, aos pesos da Fortuna Imperatrix Mundi, e sentinunc per ludum dorsum nudum fero tui sceleris, que é como quem diz que voltamos engenhosamente as costas à sua opressão. Porque nesta roda, é hora de águas novas e a semana pode fazer jus à sua declinação e até alcançar a harmonia das sete notas, o equilíbrio dos sete astros, a plenitude das sete ciências. Bom dia! Boa setimana! Boa roda! Até loch.

Simone com S

2006-11-19T14:56:00.000Z

Mulher com margarida, Mucha

Ontrem saí do loch e fui ver as Conversas de Camarim ao São Luiz. Antecipava um serão bem passado, porque sempre achei que tanto a Simone como o Victor de Sousa devem ter um qualquer parentesco genético com o Vinho do Porto... Mas foi, de facto, mais, francamente mais do que isso. O Victor de Sousa actor e declamador de poesia, eu já conhecia. Agora não estava à espera dessa sua outra faceta absolutamente deliciosa e divertida, onde nos brinda com o improviso, o humor e a maleabilidade de um óptimo contador de histórias. E, claro, em conversa com a Simone...

Pode muito bem haver algum segredo fechado nos nomes de cada um... Há os que julgam que sim e há os que acham que não. Ao contrário do Haroldo de Campos no poema 'Circuladô di Fulô', eu prefiro o sim. Aí estou mais em sintonia com o Isaac Asimov naquele conto dos '9 Amanhãs' - Escreva o seu nome com um S- o que também não deixa de ser uma coincidência... Consta que o nome Simone se origina no hebraico Shimeon, que se aportuguesou para Simão e Simeão, com esta variante feminina, que significa aquele que escuta Deus, segundo uns, ou aquele que Deus escuta, segundo outros. Não é um nome muito vulgar. Porém, vieram-me logo à mente algumas Simones: Simone Weil, a filósofa, Simone Signoret, a actriz, Simone Veil, a política, Simone de Beauvoir, a escritora, Nina Simone, a cantora, Simone Bittencourt de Oliveira, também cantora... E esta nossa Simone.

Uma Simone que continua a entregar-se, como se os anos e o percurso vivido não lhe tivessem sussurrado ao ouvido que, talvez, devesse proteger-se um pouco; uma Simone que explode no palco como um fauno, com uma dignidade e uma beleza que já se tornaram tão proverbiais como a sua frontalidade; uma Simone que encontra registos algo novos na voz e que ontem me evocou a Barbara, essa aigle noire que nos dizia que eramos a sua melhor e mais bela história de amor...

E depois, entre os dois, foi um desfile bom de poetas e de compositores. Entre outros, David Mourão-Ferreira, José Carlos Ary dos Santos, Joaquim Pessoa, Vasco de Lima Couto, João Villaret, Raul Indipo, Nóbrega e Sousa, Nuno Nazareth Fernandes... Tudo servido no ambiente simpático do jardim de Inverno do São Luiz. Soube bem. Até loch.

Combóio de corda

2006-11-17T15:54:00.000Z

Foto: A. Boot
http://static.flickr.com/23/31814253_ffbe363d44_o.jpg

Porque li hoje aqui um texto de Fernando Pessoa, porque a escrita de Fernando Pessoa e dos seus outros rostos é sempre incrivelmente estimulante, como, aliás notou o autor do post que refiro, porque ando há uma série de dias com vontade de reler o Opiário, de trazer para o loch Os Jogadores de Xadrez, porque hoje tenho na cabeça imagens de recomeços, de travessuras, de gestos amplos de sementeira, de livros que se arrumam, de caminhos que se abrem, de datas no topo das páginas, de proas a rasgar águas, de viagens e de horizontes, reli a Autopsicografia, a tal que começa por dizer-nos que o poeta é um fingidor e que termina constatando

«E assim nas calhas de roda
gira a entreter a razão
esse combóio de corda
que se chama coração»

... apeteceu-me glosar:

e gira num rodopio
fazendo por se entreter.
Mas se algum mal suceder,
não diga 'a corda partiu!'.
Mais vale seguir fingindo
que a dor nisso não se atenta.
Aliás, até se alenta
com o som da corda partindo.
Mas se é desta incongruência
que o poeta vive e sonha,
não há quem siso lhe ponha
nem tire clarividência.
Fingidor de si consigo,
que os outros são só um espelho
onde se vê novo e velho,
mas sempre de si cativo.

Boa viagem. Até loch.

2006-11-16T19:40:00.000Z

Qualquer dia, em que estando eu falha de paciência, alguém se sentar na confiança de me colar mais auto-colantes, de me imprimir carimbos e etiquetas, por mor do que lhe diz a experiência ou o seu domínio e posse da verdade, levará a surpresa de me ver exibindo na testa com vaidade esta legenda de verdadeira eloquência: ‘é proibido afixar (mais) anúncios nesta propriedade’.

2006-11-14T19:28:00.000Z

Patroa e Criada, Vermeer

Não há nada a fazer... Fico sempre completamente rendida perante qualquer obra deVermeer. Não é só a luz e a cor, o equilíbrio, o pormenor. É, creio que muito especialmente, aquela sua maneira de cativar um momento na tela, como se tivesse apanhado qualquer coisa a suceder entre coisas com uma naturalidade que me dá sempre a sensação de não ser a pessoa que observa a tela mas sim alguém que está presente na cena. Um regalo para a vista e não só. Ainda mais ao fim de um dia onde o cansaço, como uma trepadeira, se me enroscou encaracoladamente e estou a inventar-me a melhor forma de o destrançar. Começando assim, parece que vou bem encaminhada... Até loch!

Os dias de Sisifo...

2006-11-13T19:25:00.000Z

Sisifo, Ticiano

Ahhhhhhhhhh! Ou levo isto a rir ou fico-me no esforço inútil de lutar contra marés, de ir buscar forças onde não as tenho, de repetir- me vezes sem conta que uma pessoa é mais do que as suas circunstâncias! Apesar de muita circunstância 'sue-ellenesca' da minha vida ( isto para quem se lembrar de Sue Ellen, a tétrica personagem da não menos tétrica série Dallas, de há 74856 anos atrás, a quem tudo acontecia), não tenho por hábito entrar em depressão mas... macacos me mordam se não sinto de quando em vez um certo complexo ou síndrome de Sisifo! Por sorte, a minha concepção cosmogónica não se identifica particularmente com a dos Gregos, mas, como diria o outro... que las hay, las hay! E há dias assim, em que nem a vetusta idade me dá nem sabedoria nem paciência, antes pelo contrário! E hoje, apesar de estar há não sei quantas horas a olhar para aquela prenda fabulosa que é um anel que trago ao peito com a mágica frase «Isto também passará», a única coisa que consegui foi este apetite desmesurado por dar três bons gritos, daqueles que nem a passagem do combóio emudece, e dizer ao mundo que estou farta! Ahhhhhhhhhhhh! que nacinha esta!

Para quem não conhecer a história do anel, (e outras) aqui vai:

He said:
'I do not know the cause, but something impels me to seek a certain ring, one that will enable me to stabilize my state.

'I must have such a ring. And this ring must be one which, when I am unhappy, will make me joyful. At the same time, if I am happy and look upon it, I must be made sad.'

The wise men consulted one another, and threw themselves into deep contemplation, and finally they came to a decision as to the character of this ring which would suit their king.

The ring which they devised was one upon which was inscribed the legend:

This, too, will pass. (in The Way of the Sufi, Idries Shah)

A importância das pequenas coisas

2006-11-12T22:33:00.000Z

A rendeira, Vermeer

A renda de bilros... minucioso afã de dedos ágeis como adejar de colibri, colhidos num momento que para sempre se imobilizou no tempo. Poderia ser uma mulher de Peniche, onde as rendas de bilros alcançaram uma tal perfeição que para muitos passaram a ser conhecidas como rendas da praia, apropriando-se do nome da terra. E lembrei-me desta maravilha de Vermeer porque, ao jantar, a conversa também fluiu, quase tão ágil como as mãos dessas rendeiras e demos connosco a falar da importância das pequenas coisas - o gesto de impaciência de um no momento de urgência de outro, a simultaneidade de um pormenor que faz 'ganhar' o dia, o comentário atento, apesar de casual, que provará ser determinante... E sendo a vida feita de miríades de pequenas coisas, como pequenos entrançados de fios no gesto certo da rendeira , manobrando entre alfinetes no itinerário da sua almofada, possamos nós, como ela e apesar de tudo, fazer renda digna de tal nome. Até loch!

Histórias de gente boa

2006-11-12T00:33:00.000Z

Imagem: http://www.stjohnsbotanicals.com/images/chestnuts-softedge.jpg

Conta a lenda que há quase 1700 anos devemos estes dias de sol travesso e temperatura estival à bondade de São Martinho. Mas tão ligada está à tradição ao calendário agrícola e às festas dos campos, com os 'magustos' antigos a reunir as gentes em volta das grandes fogueiras, onde o crepitar do fogo se alegrava com o estoirar das castanhas, e os jarros do vinho novo andavam num revirote de festa, que muito desconfio que tenha sido esta mais uma maneira que o povo engendrou de prolongar as celebrações celtas do Sahmain. E em boa hora, que ética e natureza sempre gostaram de andar de mãos dadas no coração da gente boa. Já não se usa dizer estas coisas, eu sei, mas sabe bem dizê-las e saber que podem ser ditas em verdade. Um bom Verão de São Martinho. Até loch...

De funambulismos e guarda-chuvas ou, mais apropriadamente, do arame...

2006-11-11T12:19:00.000Z

Imagem: http://questiondepoids.mabulle.com/

Dizia o João Cabral de Mello Neto ao Carlos Drummond de Andrade que «não há guarda-chuva contra o poema» e o José Carlos Ary dos Santos respondeu-lhe que «para o poeta que chova por dentro, em razão inversa, forçoso é ter guarda-chuva contra a palavra perversa que foi um chão que deu uva e hoje só dá conversa». Estava eu a rebuscar o bolso do avental à procura dos cigarros, quando me saltou lá de dentro um pequeno guarda-chuva, daqueles coloridos e até gentis com que se amansam os sabores mais acres que nos cabem na taça. Pousei-o, fiquei a olhar para ele enquanto acendi ritualmente o cigarro, hesitante entre o deliciar-me com a sua articulação, a minúcia dos pormenores, a delicadeza do trabalho e o rir com o humor da sua enganosa inutilidade. Só depois me apercebi que a questão não residia no guarda-chuva...

Panem et circencis ... sed ubi panis?

2006-11-10T19:21:00.000Z

O Circo, Marc Chagall

Pois hoje, depois de tudo o que vi, ouvi, li e analisei, a constatação foi simples: Circo, já temos!
Até loch...

Refogados

2006-11-09T18:08:00.000Z

Natureza Morta com Cebolas e uma Garrafa, Paul Cezanne

Mistério que não vou conseguir resolver: por que tem tudo de ser como as cebolas? - mantos e mantos dispensáveis que resguardam um núcleo tenro e sumarento e sempre se nos irritam os olhos no caminho entre uns e outro. Alguém mais apto para as prendas domésticas me dirá que se passar o fruto por água evitarei a irritação da vista. O problema, geralmente, é que na falta de água com que lavar a cebola, acabam sempre por ser os olhos a entrar num processo de auto-lavagem em águas próprias. Talvez por isso a garrafa na tela. Resta só saber se será de água...

Olarias...

2006-11-08T17:11:00.000Z

Uma aventura talhada no bisel dos dias. Uma escultura em movimento que se pretende cada vez mais obra-prima e onde não se querem burilados casuais. Homem ou mulher segundo as sinfonas que o Andrógino dirige ou o Hermafrodita compõe, nesta mistura estranha de vinho, sangue, néctar e água. Num pote fechado, a mirra. E num outro o incenso. Ou a mirra e o incenso num mesmo pote fechado. Ou a aparência da mirra e do incenso no pó quase invisível do ouro, numa ilusão de pote talvez fechado? -- Ay Deus, e u hé? Mas sempre esta aventura em que olho para trás e vejo com o pormenor e a nostalgia do desprendimento o que já foi e em que olho para diante e sem pormenor pressinto a cor dos momentos por colher. Sempre no mesmo desconcerto, vou nas barcas. Vou nas barcas deste Nilo ou nos bergantins destoutro Tejo. Acordo pela noite as redes na fragata, desfraldo uma vela, seguro-me a um mastro e até tomo um champagne na cadeira de um deck. Apanho o cabelo despropositadamente e deixo crescer as unhas para poder brincar com elas. Uso os olhos e as mãos e o resto do meu corpo e vou, conforme o tempo e a embarcação. Alexandria, Cairo, Ulissipo e Ur. E, se me apetecer, porque não Agra, Atenas ou Memphis ou Amarna, ou mesmo Camelot, Samarkhand, Jerusalém, salém, salaam, shalom... Uma reviravolta de gostos, de rostos e de gestos. Um passo de magia que, proavelmente só vou entender quando chegar à próxima estação... Até loch!...
(P.S.:Um sentido afago a todo o meu clan...)

Imagens: bdhp.moravian.edu/art/needlework/mourning.jpg e www.thesacredfeminine.com

De nojo...

2006-11-07T13:21:00.000Z

Foto: www.digitalreflections.biz/galleries4/nature/images/

A propósito das coisas que tenho lido e ouvido não só na comunicação social mas também aqui e aqui, e sem resistir a um comentário a aqui, quando olho para este nosso mundo, o que me parece de uma exorbitante gravidade é o facto de (e adoptemos o ar impenetrável e intelectualóide que quisermos!) não considerarmos impossíveis todas as teorias de conspiração e todas as conjecturas sobre agendas paralelas. Por um lado, umas e outras parecem nascer de perguntas tão simples e legítimas que lhes conferem matéria-prima para se desenvolverem, e, por outro, com a Ética emigrada sabe-se lá para que confins galácticos, desabituados que estamos da probidade dos governantes, alheios como andam do sentido de Estado, quanto mais de Nação, acabamos por, com uma desafectada displicência, considerá-los imputáveis de todas as urdiduras – e consentimos. Há séculos. Pior, ainda. Gostamos de vestir ares paternalistas falando de evolução e de mundo civilizado, porque hoje achamos, como método, que uma corda é mais repugnante à nossa sensibilidade humanista do que a electricidade e do que a injecção letal; porque hoje nos dissolvemos na gama de cinzentos das interpretações da Justiça e do Direito; porque nos acostumamos a reconhecer legitimidade e ilegitimidade, de acordo com cartilhas que já nem sabemos questionar; porque ganhamos pruridos semânticos e nos ufanamos em debates umbiguistas, e a dignidade de uns e de outros só toma alguma voz quando nos toca a vez de pertencer ao lado que não vai contar a história. E, ainda mais curiosamente, da compreensão pela História passa-se à justificação pela História, onde nunca se registam as histórias, múltiplas, entrançadas, enviesadas, que lhe fazem de chão. Gosto daquele termo que hoje só usamos para significar repulsa e asco, mas que, antigamente se usava para exprimir náusea, repulsão, pesar e luto, porque é isso que sinto: nojo.

Chove em Delphos

2006-11-06T19:14:00.001Z

Imagem: http://crystalinks.com/delphi.html

A chuva cansa-me. Cola-se, dando às texturas uma flacidez impertinente, uma sensação pantanosa, um risco de esboroamento. Entranha-se - e é um incómodo doentio que me obriga ao esforço, às vezes exagerado de tão inoportuno, de absorvê-la toda para conseguir alhear-me de que existe. Nunca sei se a engulo ou se me deixo engolir por ela. Atravesso a rua, apressando o passo, tentando deixar rapidamente para trás a bátega mais forte. Mais rapidamente ainda me apercebo da inutilidade. Ou me torno bátega e chuva ou nunca conseguirei escapar-me dela, deixar de reconhecer-lhe existência. Então, apresso o passo só pelo prazer da corrida e do ar no rosto. Entro na tabacaria, peço os habituais dois maços de sg filtro e, sem querer, lembro-me do Esteves. E fico com uma imensa vontade de comer chocolates. E sei que me apetece chegar depressa a casa, sentar-me na cadeira onde vou acender e fumar o meu cigarro e, cheia de pressa, pegar na água toda que trago em mim e moldar com ela uma esfinge que me guarde de mim própria. Deixo passar a procissão e os simulacros ao largo, como se fossem eléctricos amarelos, românticos e lentos. A Andaluzia não me arde nas paredes mas por dentro dos olhos. Por hoje, já sem chuva. Até loch.

Tantos sábios nesta Atenas...

2006-11-05T20:24:00.000Z

A Escola de Atenas de Rafael

Passei o fim da tarde a actualizar-me quanto ao que se vai escrevendo na blogosfera. Muito do que li suscita-me uma pergunta irremediável: Com tantos sábios nesta Atenas, com tantos estrategas e visionários, por que razão andamos todos a sentir-nos não mal? Claro que sábios - sábios! - mas, em certos não menos doutos casos, com um verdadeiro sentido do lazer a matizar lutas de galos em que qualquer crista que se preze tem de se levar rubramente a sério. Fiquei, por exemplo, a saber que agora o pesudonimato da blogosfera é coisa feia, de gente viciosa e sem carácter - digo eu, para evitar exercer um talvez direito de citação, que isto agora deixou-me muito, mas mesmo muito baralhada! Também fiquei a saber que é de bom tom moral justificar-se muito e muito bem o não-pseudonimato e que também é de bom tom arranjar boas causas maiores, daquelas com nomes grandes, que justifiquem amplamente as maleitas paridas em diz-que-disse de origem esconsa. Para além de ter ficado pasma com tantas sapiências, fiquei supinamente satisfeita por me aperceber que outros, sentados em sedes mais terrenas (daquelas que não precisam dos vernizes) mantêm essas humanas qualidades de chorar, rir e achar que a proporção é mesmo uma arte real. Até loch!

Sem fio e com rede

2006-11-05T16:42:00.000Z

Se no nosso coração o espaço contasse, eu precisava neste momento de um diâmetro cardíaco de cerca de oito mil kilómetros. Mas hoje em dia, temos a benesse de poder enganar a nostalgia e as lonjuras das mais variadas maneiras, podendo ouvir, falar, ver, escrever em directo e mimando os nossos afectos nessa proximidade que nos serve conforto à alma através de alguns dos nossos sentidos. As últimas vinte e quatro horas, passei-as nesses enganos de alma, que a fortuna (a prosaica) não deixa durar muito :) Mas o bem que souberam essas várias incursões sem fio, umas, com rede, outras, apesar dos fios que nos ligam e do sem-rede da espontaneidade...! Até loch.

Imagem: www.worldfactsandfigures.com/maps/802802